Как будто слюну из чьего-то обрюзгшего рта,
На серость асфальта роняют облезшие кроны
Преспелые капли тугого, как насморк дождя,
Под небом, где цвет несут только вороны

Зонтовые спицы заточки еврейской руки,
Срываясь, впиваются в мокрые, бледные пальцы,
И аура серного духа промокшей моей головы
Пугает курящих в тепле под мостом оборванцев

Рифлённой ногой под уверенно скачущий шаг
Ломаю хребты обнаглевшим, разлёгшимся лужам,
Ещё один смело боящийся жизни дурак,
Иду всё туда, где кому-то я вроде бы нужен