Я думала(глядя задумчиво вдаль)
Что любовь - ритуальное самосожжение.
Что чувства - это такая медаль,
Которую дают за особые достижения

Во многочасовом ожидании под зонтом,
Многолитровых излияниях слез в подушку,
И объемом примерно в двадцать один том
Разговорах, измучивших каждую подружку.

Какой же была я смешной и жалкой
С этим своим полувыдуманным принцем.
Вышла из школы девочкой-фиалкой.
А на первом курсе мне было уже за тридцать.

Все дни сливались в бессмысленную муть
Весь мир превратился в ухо для моих стонов
Как жаль, что тогда не нашелся кто-нибудь,
Чтоб просто раздавить того скорпиона,

Который казался мне райской птицей.
Был лишь священник, благодаря которому,
Я никогда уж не смогу искренне перекреститься,
И виртуальные френды из блогов и с форумов.

Еще было лучших друзей предательство
И года полтора кромешного ада
Конечно, они ссылались на обстоятельства,
Но мне от них больше ничего не надо.

Из камней, набросанных в мой огород
Я построила крепость и жила в ней Манфредом.
Я по капле выжимала из себя тот год.
И мечтала захлебнуться насмерть своим бредом.

Вся чушь эта в прошлом и я успокоилась.
И жизнь продолжается - здесь и сейчас.
Какое мне дело до чьих-то любовниц,
Когда есть весь мир. И свобода. И джаз.

Какое мне дело, что где-то есть кто-то
Который когда-то меня предавал.
Я выпила за их здоровье коктейль Молотова
И подожгла забитый памятью подвал.

Но вот получается, плесень воспоминаний
Даже огнем до конца не вытравишь
Она периодически расцветает в сознании
Такими вот яркими говностишиями.