Пусть не Малевич, не Шагал,
Развесив тени как холсты,
На стенах вечер рисовал
Квадраты, линии, кресты.
И провожая на покой
Любви уже остывший пыл,
Похожий и чуть-чуть другой,
Тот вечер тихо - тихо плыл.
Дрожала в лампочке спираль,
И желтый свет боролся с тьмой,
Накинув сумерек вуаль,
Он был не первый, не второй...