На смороде почки бухнут как весной,
Скоро лопнут,  ждать осталось малость,
Зимнего сезона день прошел восьмой, 
А на сердце осень задержалась.

Закатилось солнце пробкой на ребре,
За окном кончается восьмое,
Как-то непривычны лужи в декабре,
И тепло какое-то чужое.

Дым от сигареты в воздухе повис,
Два колечка полная восьмерка,
И по капле тучи дождь роняют вниз,
Словно из дырявого ведерка.

Там за облаками неба пустота,
Бесконечность это тоже  восемь,
Как приятно пахнут почки у куста...
Длинная,  однако, нынче осень.