*** 
Проходит день. Уж скоро восемь
И дождь проходит не спеша...
И на ветвях сгорает Осень,
Как бесприютная душа.

И, - знак надежды и тревоги, - 
Восходит первая звезда,
И сходят с неба, как с креста,
К нам сновидения и боги...