Аннотация: О концерте группы "Moby Djazzy" из Екатеринбурга
Ожидание. Нетерпение...17.10. И вот началось. Представление артистов, аплодисменты публики.
"Софт Ли" (в стиле фанк)....А наш академический 10-й ряд сидит как далекий морской берег, который не омывают волны джаза, поскольку еще не успевают докатиться до людского песка. Мы еще спим, и делаем вид, что слушаем, но наши мысли далеко.
Большие залы не дают интимной обстановки, в которой, на мой взгляд, должен звучать джаз. Плюс не очень удачные микрофоны. И кажется, что живет только оркестр ("коллективчик", с мягким юмором или иронией заметил Марк Иванцов, хотя можно и поспорить) сам по себе, а между нами стена. Джаз - музыка улицы, где можно вдохнуть ее вольный ветер и не быть убаюканным его обманчивым медленным ритмом.
Как виртуозен сакс, как извивается он в чутких пальцах, блестит своим золотым боком. "Дюк Эллингтон". Сакс - живой, от носа до кончика хвоста, до раструба. И жаль, что нельзя танцевать, двигаться. Рядом сидят, возможно, свингеры 60-х, которые лабали в свои годы или мечтали об этом, слушая хриплые голоса на виниле рентгеновских снимков и пленках советских бобин, переписанных по большому блату с западных радиостанций, через вой и треск советских глушилок. Те, парни 70-х, которые спорили, пытаясь сыграть так же, как великие, на тесных кухнях частных домиков и многоквартирных коммуналок.
...А какие барабаны! Соло. Какой ритм. Они живые, эти куски металла, обтянутые кожей (или чем еще?). Эти тарелки, литавры или что там, точно не знаю. Послушные легкой палочке ударника Андрея Баранова, они любовно издают свои звуки, заставляя нас сопереживать, идти за мелодией, вплетая свои мысли и чувства в ритм ее жизни.
... А бас-гитара! Неуловимо, четко, отточенно мелькают тонкие, чувственные пальцы гитариста - Алексея Быкова. Играй, музыкант. Развороши нам душу, заставь учащенно биться наше сердце. Мы уже успели полюбить твою гитару. И как, наверное, любишь ее ты, гитарист от Бога...
Концерт "живьем", и поэтому у Марка такой волнующе хриплый, с придыханием, голос, как от быстрого подъема в горку. И солист, и ведущий одновременно. И как не идет ему этот пиджак, куда лучше был бы свитер, грубой вязки в стиле "кантри", и джинсы, извечная одежда всех музыкантов.
Посмотрите на пианиста, на его лицо и руки. Руки, порхающие по клавишам то стайкой бабочек, то плавной грацией тигра, то осторожной страстью охотника. Мои ноги давно стучат по полу, пытаясь угадать ритм и войти в него, а ритмичные хлопки соседей по креслам наводят на мысль о когда-то большом племени, которое таким образом создавало поддержку своему шаману.
Я пишу, а мои соседи, наверное, думают, что я "того". Узкие рамки кресла (пресловутые 70 см., как на случай войны, норма в бомбоубежище. Это один из фактов изучения НВП в школе 80-х) не позволяют дернуть рукой, я с трудом умещаюсь там со своей ручкой и многострадальной записной книжкой, из которой полетят вечером исчерканные листочки.
Переливы сакса...Скромный поклон... Но это еще не все. Соло на фоно, где священнодействует Илья Макаров. Звонкими капельками падают звуки. Вступает золотой бог, сначала так робко и неуверенно, как молодой пастушок тянется губами к персиковой щеке юной пастушки, как легко соприкасаются руки влюбленных, как ласково обнимает ветер, постепенно набирая силу и напор.
Почти дремлю, убаюканная. Разбудите! Соскучилась по барабанам. Эй, где же вы, так и закуриться можно вконец? (Музыканты - ударник и басист вышли "покурить"). А сакс уже вибрирует... В зале почти тишина, изредка кто-нибудь кашлянет робко, внося диссонанс. Такое впечатление, будто люди дышать боятся.
Но вот они вернулись... Молдаванин в 4-м поколении, Марк играет свое произведение в ритме национальной молдавской музыки. Слышится что-то до боли знакомое, напоминающее танцы народов России, бойких девочек в вышитых фартуках и юбках с орнаментом, с цветными лентами в черных косах... А я сижу, как летописец Нестор, смотрю искоса на подрагивающие в такт музыке пальцы соседа слева и пытаюсь уложить свои корявые, абсолютно немузыкальные мысли в подобие эссе.
Барабан и фоно наяривают от души! И уже тесны узкие рамки кресел... Барабанщик - Андрей Баранов - убыстряет свой ритм, вот уже палочки будто пляшут сами по себе и моя рука торопится успеть...В последний раз палочки прошелестели по поверхности и...обвал закончился. Меланхолично протопал к выходу какой-то мужчина. Следующее произведение, по словам ведущего, связано с москитами. Кажется, дай нам сакс в руки и мы сможем так же вдохновенно выдохнуть пару слов, строчек, нот. Марк в ударе! Он и его золотой бог - единый организм.
И вот почти конец, а я только вошла во вкус и готова слушать еще и еще. Но рано или поздно все завершится. Погаснут софиты, вспыхнет свет в зале, откроют двери. Народ поплывет в гардероб за верхней шкуркой и медленно потянется в декабрьский зимний морозный вечер, под легкий падающий снег. У каждого будет свое неповторимое настроение, кто-то напишет стихи, сочинит музыку, приготовит вкусный пирог...Но в душе надолго останется благодарность к прозвучавшему вихрю, буре, каскаду звуков всегда юной, свежей, необычной музыки под названием Джаз!
Так давай же, барабан, играй соло! Заведи нас своим сумасшедшим ритмом и брось! Мы вновь окунемся в этот дивный, таинственный, чудный мир и поймем, что это великое искусство играть так, как будто в последний раз.
И на прощание бразильское - "Стакан воды". Символично, не правда ли? Игра на "бис", бонус, так сказать. Подарок нам, любимым, уставшим от "мыльных" сериалов, круглосуточного смеха с экранов ТВ. Где он, глоток родниковой воды, что мы хотели бы испить? Успокой нас, взбудораженных. Дай отдохнуть нашим мозгам и душам. Спой нам колыбельную. Пробеги своими уставшими пальцами по золотым клавишам. Дай нам амброзию, нектар, свою любовь и нежность. Выложись напоследок...
Мы тебя поймем и будем хлопать до звона в ушах и боли в ладонях. И даже если мы так редко тебя видим и слышим, мы все равно любим тебя, Джаз, Моби Джаз.