Однажды,
Иван Петрович-журналист-злодей
Решил заколебать поэта.
Сел размышлять:
Ну, - думает. Пойду-ка я в музей.
А там ему: поэтов нету!
Как нет? -
опешил бедный репортер.
И где теперь такого человека ?
А, точно! -
Я помню, говорил лифтер,
Что водятся они в библиотеках.
Вскочил,
Помчался наш Иван Петрович
Так, что, казалось, ботинки горят.
Заходит.
Там бабушки гнусаво : Ну... То бичь...
Поэты кончились, - ему и говорят.
Вздохнул,
Присел Иван на уличной скамейке,
Вдруг видит: кудрявая башка в толпе ротозеев!
Вскочил.
Поэт?... Поэт!!! - опрокинул две лейки,
Подошел к нему, сам думая "а я его по музеям..."
Тогда же,
смущаясь до ушей, спросил вдруг он:
(Иван) В чем дело? Что же это?...
И я ответил:
К свщенной ... Ик! ... жертве Апллон
пка не трбует поэта!...