Рассветом обжигает больную сетчатку,
любая попытка - вызов статичности,
любой звук - топот тысяч ног по брусчатке. 
Искомое вне рамок взгляда и личности. 

Глухая клетка - последний оплот свободы,
в ушах шипящим шумом звучит: "Не спать!", и я
не закрываю глаз, ожидая чего-то. 
Диагнозом въедается в мозг стихопатия. 

Моя суть заключена в протянутой ладони,
душа - в почти затушенном ветром светильнике,
но кажется, спасение надо искать в патроне,
а искреннее тепло - в кипятильнике. 

Сутулятся плечи. Наверное, это просто
высокое атмосферное давление. 
Вот только меня куда-то несет Норд-Остом,
как будто дорога и есть направление.