В каждом ударе сердца читается чей-то умысел,
ты вроде куда-то идешь, но не знаешь, зачем.
Шаг в сторону равен не расстрелу, но глупости,
как ненужная линия в перекрестье запутанных схем.
В поле зрения единственное неминуемое направление -
заранее протоптанная уютная тропа,
начинаешь сгибаться под внешним давлением
и обретаешь форму то ли жука, то ли клопа.
Ты глядишь в небо, но оттуда - только молчание,
и ни подсказки, ни знака нету нигде.
Значит, от тебя там чего-то ждут, и, наверно, отчаянно.
Ты сходишь с дороги. Так надо. Не кому-то другому; тебе.