Оно стоит в гостиной возле окна. Стоит там с незапамятных времен. Его иногда двигают по углам, но все же оставляют как неизменную часть интерьера. Кресло принадлежало еще дедушке, и я помню, как он, сидя в нем, читал мне "Приключения Незнайки" и тайно от мамы совал конфеты под подушку, когда я болела. Теперь уже оно выцвело и почти утратило великолепный узор. Но не потеряло своей магии. Запрыгиваю в него и проваливаюсь в волшебные пучины. Словно вечность, обхватывает меня мягкими лапами и тащит за собой. Я люблю дремать в этом кресле. И любая книга, прочитанная в его объятьях, становится в тысячи раз интересней, и никогда не стираются страницы ее из памяти. Его глубокое молчание иногда становится пристанищем для моей грусти. В окно барабанит дождь, скучая по солнцу, а я, уткнувшись носом в кресло, плачу о своем. На нем почти никто не сидит, кроме меня, считая его слишком хрупким и древним. И иногда, видя, как оно пылится в углу, а солнце надменно играет с ним в тени, мне кажется, что салфетка на спинке, выглядит как белый похоронный букет.