В этом танце листа, желтого медом/золотом осени,
поднявшегося над шагами,
я чую свершенность/цикличность, 
Некий плюскепарфе. Ведь любому из нас
нужно место, чтобы вернуться,
будь это Итака (остров) иль сруб в Подмосковье;
Может быть, это просто любимая книга; 
не важно.
Важно лишь то, что тебе все знакомо здесь,
Все известно, единственно верно,
И таким пребывает всегда.
Здесь пространство и время свернутся 
В свой собственный кокон/номос,
Навсегда возвращаясь на круги своя.

Это все-таки осень. А я все пытаюсь припомнить/заново вызнать,
как пишут стихи. Гаже киношного зомби, --
распутал бинты, опять к человечьим грехам.