Люди - цветы. Но если солнце тебя убивает - 
тьма становится милостью, данной свыше.
Клеишь смайл на лицо - точка, скобочка, запятая - 
и зовешь себя Элис, когда другие не слышат.

С трудом вспоминаешь свое настоящее имя.
Вместо "да" или "нет" отвечаешь всегда вопросом.
Открываешь газету - там каша из клякс и линий, 
и как будто крысиным ядом присыпан воздух. 

Но что поделаешь, если твой тренд - не в моде,
если душа - пополам из стекла и стали?
Просишь чудес, но твой кролик все где-то бродит,
Хоть Вандерленд и Зазеркалье давно заждались.

Так и живешь: невпопад, безотчетно-грубо 
нарушая регламенты, путая лево с право...
Не играешь одна - и с другими играть не любишь,
потому что не видишь различия снов и яви.

Потому что знаешь - хуже всего быть куклой,
для которой что новый бант, что ножом по коже...
Стоишь в метро, мечтаешь, чтоб за окном мелькнула
страна, где все - чуть-чуть на тебя похожи.