Перестуком дверей нудный офисный день распорот.
Запираясь в авто, залипает на пробки город,
прёт, рыча от бессилия, в корчах сходя с ума;
в ледяных витражах меднокрылая тень Ваала,
вьюжный плащ небосвода измазан кроваво-алым,
чаша гнева иссякла, день, тая, горчит на дне,
по глотку выдыхая сомнения и тревоги...
Опускается тьма. Отдежурив, уходят боги,
унося за собой умирающий свет в домах,
свары, грязь и мычание - пик маеты коровьей...
Засыхают чернила, и дальше писать лишь кровью,
если сыщется капля в отравленных руслах вен.
 
Бездна множится звёздно, в мозги заползает спрутом.
Пролетая по МКАДу, бегут в никуда минуты,
файл стихами исчёркан - которая ночь без сна...
И пока она длится, насилуя и ликуя,
кто ты, где, для чего и кому - не понять ни туя.
Лишь рассвет двинет стрелки, на чёрной стене малюя
возмутительно белый квадрат окна,
кнопку с призрачным гало, скользящим по стёртой кромке -
свет на выходе Кносса, мерцание головоломки,
верно собранной и подтверждающей право жить.
Поперёк левых правд, чуждо-ярким, фатально громким...
Клик. И, может, над этим стрингом будут рыдать потомки,
не вкурив и полчара - но что нам до них, скажи?