Томясь без сна, во тьме услышишь шепот
из тех краев, где день теряет власть -
о, старый сад, где по заросшим тропам 
проходят тени, за руки держась,
где кружат маски, сорванные с веток,
дрожат огни и щерятся дома:
застывший миг с заката до рассвета,
витраж луны, виденья и туман, 
и запах лилий, горький, нежный, томный,
и грозди снов, и звезды на траве - 
и мрака растревоженные волны
с атласных лепестков смывают свет,
и плещут, и в пустые чаши ветер,
расщедрясь, льет отраву и вино -
и черных лилий мертвые соцветья
смеясь, несет в холодных пальцах ночь.