Серым обращая серебро
лунных снов, будильник прокричит,
что настало утро, и добро
жаром пышет - только из печи.
 
Но испечь мне нечего сейчас
из муки разломанных минут,
что, сближая, разрывают нас
и мечты в лучах рассвета жгут.
 
Серый пепел в шестерни попал,
день сурка - снаружи и внутри;
по асфальту движется толпа,
кляпами забеливая крик.
 
Серым зацвела в дворах сирень,
сердолико небо ворожит
об упрямых мошках в янтаре,
катящих свой камень до вершин.
 
Надоевший полог цирковой
душит серой, звёзды рвёт из рук,
но не за горами твой и мой
мир - без моно-боли и разлук.