Тая от счастья, на строки меняя грусть -
падать в безмолвие, в росчерк пера на белом...
От монохромной вязи горящих чувств -
шаг до свободы тлеть, осыпаясь пеплом
 
путаных образов, пауз, разбитых рифм,
тьмой и бессилием в сердце латая дыры...
Боль - напоследок. Пока ещё бог - твори,
смысл, красоту и мечты возвращая миру.
 
Око за око: подслушанный диалог,
след самолёта, атласной тесьмой упавший.
Не говори "не сложилось". Скажи - "не смог".
Просто не надо позы, не надо фальши.
 
В хаосе мыслей, как птицу, поймать одну,
слово за словом на ощупь искать в тумане,
с каждым катреном рождаясь, в себе тонуть -
нет ничего страшней, ничего желанней.
 
Так и живёшь: то посмешище, то пророк,
в жажде гармоний в канон возводя запреты.
...Может быть, всё - ради пары десятков строк:
свято-безумных, наивных, шальных, бессмертных -
 
ярких, как звёзды, врастающих в пыль веков,
где стылый камень заменит лицо и имя -
злясь, вырываясь за грани черновиков,
чтобы их кто-то прочёл - и назвал своими.