# Фокусник

Ирина Александровна Клеандрова

В грохоте музыки, в пыльном чаду авто,

в ярком кружении флагов аляповатых

плавится день. В переполненном шапито -

запах опилок, попкорна и сладкой ваты.

Мимы, гимнасты, грошовый набор чудес:

ахнуть, забыться, не думать о настоящем...


Смех - но когда-нибудь публике надоест

всё это: голуби, карты, ножи и бездонный ящик.

В омуте скуки, когда уже клонят в сон

клоуны, тигры и дикобразов гребни,

рявкает гонг, и на сцену выходит он -

может, обманщик, а может, и впрямь волшебник.


Без ассистента, раскланяться не спеша,

не дожидаясь конферансье и туша -

простенький фокус. И зал позабыл дышать,

будто к чему-то запретному прикоснувшись:

будто их мир, недоверчивый и простой -

калейдоскоп, конфетти, зеркала и тени...

В громе оваций и ужаса волшебство

тает, как дым - и рождается на арене.


...Занавес, свет - и пока на галёрке спор,

кто это был, и как фокус выходит ловко -

он смахивает марионеток в потёртый кофр

и реквизит распихивает по коробкам.

В сердце упрятав безумие глаз и рук,

не сожалея и не прощаясь - укатит в дали:

что там по списку - Атланта, Осака, Петербург?

А люди скажут, что чудеса навсегда пропали.