Море не помнит обиды, свои творенья
песней сирен и прохладой в жару маня -
в синюю нежность, в бездонную тишь, где время
тает солёным кружевом на камнях,
 
льётся сквозь пальцы песком, шелестя чуть слышно,
в свет янтаря запечатав свои дары, -
и под периной из облака сонно дышит,
в тёплые волны впуская двуногих рыб.
 
Пеной укрыв от высот, где бушует пламя,
мерно качает в тенётах теней и льда,
по-матерински гладит мальков руками -
мягко-живыми, текучими, как вода,
 
путает волосы, в сладких объятьях нежит,
бьёт, пеленает в алмазы и перламутр -
и, наигравшись, пластает по побережью,
в медь заливая ряды восковых фигур.