Вдох - словно патока, а отдариться нечем:
шёлковой лентой по улицам вьётся вечер,
гладит зрачки; рассыпает с небес заря
камни и золото - только подставь ладони...
День полыхнёт, будто сорванный лист, и тонет
в дымно-сияющем омуте сентября - 
 
оникс, сапфир, султанит и потёки лавы - 
блики кладя, обводя тёмной медью травы,
осень с улыбкой Джоконды глядит в мольберт:
влипли в янтарь небоскрёбы, машины, люди - 
будто бы всё, что прошло, что когда-то будет - 
память художника, призрачный, вечный свет,
 
ждущий касания кисти, звучанья слова...
Время трепещет на сколах ветвей кленовых,
искрами брызжет, золой осыпая дом,
льётся вовне из разбитых часов песочных...
Ветер рвёт раму, и ставит в картине точку,
кобальт и золото выстудив в монохром.