Время рушится в ноль, на охоту выходят сны.
Ветки сталью окованы, звёзды как кровь красны,
и в предчувствии боли вибрирует каждый атом:
тьма из стен поднимается, манит нырнуть до дна,
звуки смёрзлись кристаллами, в тучах скользит луна
растерявшим значки и деления циферблатом - 
 
стрелки в коме, ни тика, ни шага - и не проси!
Эта жуть, неуверенность, хрупкость баланса сил
колют в сердце иглой, разъедают тебя, как щёлочь:
ты рождаешься заново, пробуя страх на вкус,
выбираясь из склепа иллюзий, идей и чувств...
Рвущий надвое нож. Перегруз. Перекрёсток. Полночь.
 
Завтра больше не будет, вчера поглотила мгла.
Пульс сползает к прямой. Равнодушные зеркала
отражают квартиру и призрак в потёртом кресле:
время строить мосты, поворачивать реки вспять,
из осколков, огарков и отзвуков собирать
тени нового дня - и себя, чтоб они воскресли.