Как в душе, раздрай в природе. На юга махнуло лето:
морось, в дырах многоточий - ледяного ветра свист...
Все когда-нибудь проходит - застывая камнем, светом,
чередой неровных строчек зачернив тетрадный лист.

Где-то там осталось счастье: яркость неба на рассвете,
первое "привет" и нежность по щеке скользнувших рук...
Все, что в серый мир окрасив, медью облетело с веток,
умерло под коркой снежной в зачарованном бору.

Наша жизнь: осины, елки... Что уже не в нашей власти:
что покинуло, прощаясь взглядом, сброшенным звонком...
На опушке воют волки. Тени чертят сеть по насту,
и луна плывет, качаясь вложенным в альбом цветком.

В этих клетках - слишком много дней, что не случились с нами,
дней, что не могу сберечь я: жизни даль - в грунтовке холст...
Сжавшись, как медведь в берлоге, спит в лесу под снегом память,
в сталь закованным деревьям не достать озябших звезд.

Длится полночь. Но однажды пропоет шальная птица -
и на белый хлынет солнце, зеленью плеснет весна...
Что-то снова будет - с каждым. Все хорошее - случится.
Только Новый год придется в одиночку пить до дна.