По облакам,
сквозь звёзд холодный вальс -
зима, царица боли... Лодка. Шанс
прозреть, уплыв легко и обречённо
к истоку дней, когда юнец-январь
со скуки обрывает календарь
и даты педантично красит чёрным,
не помня зла, не различая лиц -
листки летят по небу стаей птиц,
кружат, глумливо каркая, когда я
ещё живой...
 
Дробясь, вмерзая в лёд -
прислушайся, о чём зима поёт,
по лабиринту города блуждая,
где ни чертей, ни бога, ни царя,
и всё святое пропадает зря
в потоке дней, не стоящих ни цента:
ты бьёшься рыбой в омуте проблем,
давясь свободой, тычась в локти стен
и слушая гудки от абонентов,
свистящие в висках обоймой пуль...
 
Жизнь рвётся в точку. Феврали в июль,
дожди - в снегов сияющую фразу,
где лик асфальта лунно-серебрист,
и нет тебя - лишь ветер гонит лист,
по краю отороченный топазом,
по краю яви, вымысла и снов,
по краю новостей, витрин, домов,
заваленных ненужными вещами -
целуя в рёбра огненной волной,
качая в колыбели ледяной,
крестя, но ничего не обещая.