Горечь Скифского моря. И эхом античных драм - 
кости древнего мрамора: портик, стена, колонны...
В тоги пены закутавшись, волны вползают в храм - 
мёртвый храм во владениях мёртвого Посейдона:
 
из разбитых вазонов струится морской салат,
в бликах спящие статуи тянут друг к другу пальцы - 
сквозь вуали столетий, за грани добра и зла,
через толщу дорог перекрёстка цивилизаций.
 
Хочешь, рядом ложись, и смотри, как плывут вверху
тени стражей границ, корабли, облака и птицы.
Хочешь, тронь мокрый камень, пригоршней черпни труху,
в пальцы выплесни то, что пугает, зовёт и снится - 
 
и неси, как Сизиф, этот крест, что глаза слепит,
до вершин, где бутонами роз горизонт алеет:
в глину вымеси прах, отсеки всё лишнее, и слепи
хочешь - новый Грааль, хочешь - юную Галатею.