Запах вишен, смятенье и холод дрожащей руки,
в темном омуте неба - неслышимый звон колокольный.
С потревоженных веток на плечи летят лепестки,
окровавленным снегом, не тая, лежат на ладони.

Ты прошепчешь: "До встречи..." - и голос, беспомощно-тих,
всколыхнет стебли трав и напоенный сладостью воздух.
Дунет ветер - и с пальцев взлетит бледно-розовый вихрь,
унося боль и нежность к холодным насмешливым звездам.

Ночь поглотит те чувства, что раньше сводили с ума,
обращая их в пепел, бессильный гореть и царапать.
Нам останется память, молчаньем звенящая тьма,
льдинка новой луны и любви умирающей запах,

оглушающий горем - и радостью, что довелось
видеть солнце улыбки и пульс лихорадочный слушать...
Мы сгорим на рассвете - чтоб, снова воскреснув порознь,
попытаться в других отраженьях найти свою душу.