К потемневшему срубу прижавшись доверчиво,
свет за дальние дали уносит сомнения.
Солнце стены согреет, утешит - но к вечеру
мой покой разлетится, как листья осенние.
 
В доме бродят тоска и затихшие шорохи,
тени мёртвого прошлого - нужно лишь крови им...
Пустота заливает закатные сполохи,
прорастает сквозь угли бутоном диковинным,
 
расцветает в груди, давит, режет и колется,
застывает шипами узора морозного...
Двери тихо прикрыв, выхожу за околицу -
попросить постоянства у омута звёздного,
 
чистоты и азарта - у жаркого пламени,
веры, сил и упорства - у ветра и инея:
чтобы не обжигаться словами случайными,
не ломаться, не гнуться, а гнуть свою линию -
 
не грустя от хулы, не гонясь за признанием
доброхота, врага и заезжего гения...
В жизни главное поиск: не смысла - призвания,
не победа над ближним - к себе восхождение.