сны наяву - и разгадку не сыщешь в соннике...
с календаря бодрой стаей листки летят,
кофе под Камшу и кошка на подоконнике,
ночь, идеальная формула бытия -
 
уши, как льдинки, сквозь звёзды; на белом, ниже,
буквы, в обманчивой строгости чёрных форм...
звоном клинков, ароматом цветущих вишен
полон осенний, до боли спокойный дом.
 
власть взрослых сказок: иллюзии, войны, страны,
люди, законы - с какой-то другой земли...
за розоватой метелью, душистой, пьяной -
тени несбывшихся судеб, фантомных лиц
 
в пламени гнева и страсти, в тисках печали,
ставшей волнами проросшей меж плит травы:
те, что не просто не жили, а не рождались,
но до последнего вздоха - живей живых.
 
...кошка ложится на книгу, ещё немного -
в плоскость листа, сдвинув знаки, стечёт, как тушь:
в метареальность, за грани формальных логик,
где сны и явь - оттиск строк на страницах душ.