Когда огорчениям нет конца, когда все - по уши - плохо,
Не опий, не кольт достаю из ларца - венок из чертополоха.
На свете различных венков не счесть, но этот - милее прочих:
Он горек и прост, он не любит лесть, он колет - что днем, что ночью.

Он скажет: успеху цена своя повсюду - от кущ до ада.
Честнее лишь терн; жаль, по жизни я противник кнута и стада.
Мне б сказку до точки дожать - и все, Пегаса схватить за холку...
Коллеге поклонник букет несет. Ну, розы... а что в них толку?

Им больше подходит другой типаж: ранимей... нежнее... робче...
Они так легко маскируют фальшь, так пахнут, когда их топчут.
На сцену багряным летят дождем, скрывая в бутонах иглы.
Ну нет, мы дорогой в обход пойдем. Пусть шелк. Или сразу - вилы.

Так проще, чем в спину - свистков ножи и стразы любви грошовой:
Ты лжешь, умираешь - а зал визжит и ждет продолженья шоу.
Приросшая маска, бесценный приз - все в бездну под сценой ухнет...
Парнас, спи спокойно: я не артист. Лаврушка - она для кухни.

Я так не умею: чеканить шаг, сиять - что анфас, что в профиль.
Иду напрямик, как ведет душа, тону не в шампанском - в кофе.
Я так не могу: щепкой плыть в молве, душить и слова, и мысли.
Реветь - так всерьез, а любить - весь свет. Иначе - и жить нет смысла.