С неба - плакальщиц жалобы, знать бы ещё, о ком.
Пряжа жизни скользит, рассыпается на волокна,
сеет снег - и декабрь прорастает в тебе цветком,
ледяной хризантемой, ползущей по тёмным окнам.
 
Напоив её светом, мерцает души свеча - 
и хоть больше не веришь ни в чёрта, ни в чудеса ты,
почерневшие рты старых писем в тебе звучат
по ночам голосами потерянных адресатов,
 
закрывая глаза мёртвых звёзд, жестяной рассвет
шелестит, как змея, и под кожу вонзает жало...
Завтра медлит упасть - и ты знаками на листе
заклинаешь его, чтобы всё, наконец, настало.