Ты как будто не видишь: всё что-то строчишь в тетрадь,
вдохновляя внезапно обнять, подобравшись сзади,
и, совпав камертонами пульса, перебирать
позолоченный лампочкой дым тёмно-русых прядей,
 
и дремавшее пламя касанием раздразнив,
как ребёнок конфету - невинно, но так порочно -
открывать тебя снова, как остров, как Книгу книг,
в тёплых волнах прибоя влюблённо скользя по строчкам,
 
плыть, не зная, кто больше изгибом сюжета пьян,
чьё дыхание, пальцы и сбивчиво-сладкий шёпот -
клокоча, расплавляясь, течь лавой из иня в ян,
осыпаться друг в друга, как льдинки в калейдоскопе:
 
вёрткий рой отражений, блеск влаги, излом плеча -
и, как будто вернувшись на землю с другой планеты,
остывать на сетчатке ковра, в полутьме лучась
единением жизней и тем - предначальным - светом.