Стаей птиц в океане недели,
века за год.
Склянки вечности делят,
море качает порт.
Синь -
слепая, бездушная:
ни облаков, ни чаек,
солнце спелым лимоном,
и пена светла, как нимб...
Только небо и волны, и боги идут по ним,
не оставив следов,
в мерном беге не различая,
где безумие бури, где смертный покой, где плоть...
Меркнут звёзды
под мёртвой рукой -
и хоть
память жжёт,
на песке
осыпаются в пыль скрижали.