|
В бесконечных повторах случайных букв
Много будет знакомых слов, но искры не даст песок.
Станут пылью песчинки и привычно истопчется круг.
Но уже не страшит эхо тревожных снов.
Полагаю, поэт во мне умер давно -
Я могу рифмовать, но к рифме утратил вкус.
А за грязным стеклом - даже и не окно.
Воздух в легких порой - как неподъемный груз.
Но зачем-то опять пережигаю пыль.
Строки снова марают зигзагами серый лист.
Дождь из страшной истории делает грустную быль,
Ветер тоже несет свою лепту, сумасшедший стилист.
Осень движется против желания к сдаче поста.
Рвутся флаги и паутина, искажая прогноз.
Сыплются листья, отменяется чья-та мечта.
Этой ночью не дотянуться до звезд...
2014, октябрь, 4, суббота - октябрь, 8, вторник, 17:02
|