|
Люблю все это странною любовью
(Почти как некто Лермонтов Россию),
Точу меж дел осиновые колья,
А солнце в небе ядовито-синем
Маячит тусклой лампой в изголовье.
И смысла нет ни в кольях, ни в сияньи,
Ни в той любви, и ни в ее предмете.
Лишь полумертвой тенью воздаянья
Вердикт компостера на жеваном билете,
Лишь облака шуршат, шлифуя эхо,
И запах миндаля в последнем вдохе
Останется на память в складках меха.
И то не весь... Лишь крохи.
2016, февраль (?) - март, 10, четверг, 20:23
|