|
Мы собираем урожай,
Который нам не люб, но нужен.
Над нами в небе ворон кружит
И хрипло каркает: "банзай!"
Страницы рисовых полей
Коряво чертят наши спины.
Их цвет - гибрид угля и глины
С помадой тайских королей.
Лишь ночью смотрят в небеса
Герои вынужденной жатвы
(Отцы невысказанной клятвы),
Зажмурив белые глаза.
Ложится в небо борозда
За бороздой... От края к краю...
И в перекрестьи утопая,
Ищу в прицельной сетке "Да!"
4.9.2001, вторник, 15:23
|