По кругу ходит, все в нашей жизни издавна.
Череда фигур, и вроде все так просто...
Тут поправь или добавь и все так ровно,
Но знаешь ты и знаю все далеко непросто.

Сижу на берегу, средь мусора, своей реки,
Ошибки это сор, все берега сплошная свалка!
Безысходно улыбаюсь, рисую на воде круги,
Они не идеальны, но стерпят, давняя закалка.

Цвели когда-то берега и зелень резала глаза,
Теперь же серо все, и до боли мне привычно,
Да в свинцовом небе полыхает верная гроза.
Она все льет и льет потоки, все так обычно...

Кругом вода, но речка сохнет все быстрей
Уходит в землю влага - всех живших прах...
Что делать? Нет решений. И вокруг темней.
И вот познал я, что такое  липкий страх.

И с темнотой приходит ужас.. вечный спутник.
Он копит силы и растет да что-то шепчет мне...
Как быть? Идти вперед! Зачем? Но ты же путник!
Все брось, иди! Но ведь... она останется во вне.

И что? Как что! Куда пойдешь, ведь ты же болен!
Ты думаешь? Уверен! А я не верю. Ты не готов!
И что, все бросить? Наверно. Но я уже неволен.
Пусть так, но все же думай! Зачем? Я лишь иду на зов!