|
|
||
Дремота в тени телодвижений -
монолит пластичности пространства
о преодолении касаний грани,
очертаний грусти
о преодолении избитой позы знаний
и застывшей мысли
о преодолении теней сомнения
в искусстве
о преодолении любого самомнения
и постоянства
Дремота в тени до боли сна и яви,
либо разбуди или хоть сон яви!
А преодоление - естественно конвульсия -
в этом нет сомнения, увы.
Переплетение нелюбимых
мятежные касания бес прикосновений
живописные кривляния
самооцениваемость
гордость наэлектризована желанием
неосознанно на цыпочках как балерины
ходят около друг друга непоколебимы
как хочется им быть такими
переплетение нелюбимых
И ничего нет,
нет слов верности,
задетых рукавами плеч
и нерешительности,
улавливания аромата,
как стыдливости,
опушенных в колени глаз.
Молчание искусственно настолько,
сколько глаз скользить способен
по сверкающей алмаза грани,
торжествуя подлинность
неповторимого видения
и красоту.
Какие золотые слова молчат.
Сколько слов верности
и сколько в них верности -
столько нежности.
Сколько слов нежности
и сколько в них нежности -
столько верности.
Сколько незаученных слов
и сколько в них естественности -
столько правды.
Сколько правды
и сколько незаученной естественности -
столько слов.
Верность и нежность.
Незаученные слова естественности.
Правда слов.
Я был бы рад признать любое,
если бы не испытал
ряд удовольствий отличительного рода.
Вот он, коричневый июль закатом.
Делать нечего по вечерам.
У меня чудесный отдых
и еще немного воли.
Если ты себе не веришь,
может быть, поверишь мне.
Я лечусь от непогоды
и всегда улыбка на лице.
С неба левый дождь без имени.
Мы с тобой, пока не умерли.
Хорошо, что завтра с нами
будет еще целый день.
Где хорошее начало,
в понедельник или в среду?
Перепутаны местами
дни недели вместе с нами
понедельник со средой.
Отрываясь от земли,
мы решили, что покончим
с вторником и воскресеньем
в трауре еще веселья,
да и с нами за одно.
И, вообще, без аппетита,
как наив, мигрень ума
вам на блюдце наша ценность
не сегодня, а вчера.
Одна из бед, одна из бед
лежать в кровати до обед,
искать олдовых интелли,
кто начитался Лирри Ти
от чаек Баха к текстам ГрОб
лишь остановка на автоб,
пускать фугасы в рот из рта
и думать что ты Че Гева,
хранить любимую пилю
подобно яблоку в раю.
Стоп хайер и разбита плешь,
а собирались мы на сэйш.
Бульон культуры - винт моло,
сидишь и думаешь о Бо.
Торчишь система ты по швам.
Кто тебя вынесет на свал?
Кончились все фрагменты,
остался лишь один -
на фоне скошенной травы
спит маленький принц
с числом без запятой Пи.
Старые проделки символического
усиленного под микро
скопом сюрреализма,
как автоматическое письмо
бездарной мысли.
Спокойно в беспорядке,
без явных признаков хаоистичности.
Беззвучны и опасны взгляды.
Все они свободны в нежности,
в своей аутентичности.
Распадаюсь на сотни теней
в моей взбитой челке.
От бега к танцу, от мыслей
ко все еще любимой тишине,
где теплится смех жизни,
тороплюсь к развалинам,
где свежий, новый беспорядок
хлещет и окуривает сны мои под одеялом
в пустоте побеленного потолка.
Я помню, как дышать,
как на бегу на пулю и не мимо,
плакать в воротник, не быть друзьями
зря
и сохранить либидо.
Если можно
на мое я и твое нет
Я отвлечен, не стараясь, почти насовсем,
даже не прикладывая сил и уже
не прикалываясь, как обычно.
Я отвлекаю старость издали,
слегка и уже, увы, не прикладывая сил,
просто прикалываюсь.
Представь ее в своих руках,
открывая книгу и засыпая.
Получается, что больше не будет этого больше.
Представь переплетение ее голоса с твоим
во сне и ночью.
Получается, что больше не будет этого больше.
Представь ее да и нет,
которые не изменятся.
Получается, что больше не будет этого больше.
Представь,
что получается этого
больше не будет.
Жалкое подобие быта
в барахле прохлады отношений -
жертвоприношение, по сути,
кладбище интимных окружении,
страшная угроза невиновным
и благословение виноватым.
Все здесь было украшением,
все, кто были просто рядом.
Простите меня, что я с вами не долго.
Всего на минуту, а может на две.
Но даже за эту короткую скуку
большое спасибо тебе.
Кто был с нами рядом, никто не узнает,
кому мы доверили губы во сне,
но даже за капельку этого яда
большое спасибо тебе.
И все забывается - есть грех у времени,
без благодарности, в злой суете,
произношу еле двигая губы,
большое спасибо тебе.
Всего за минуту, а может за две.
Еще
1. Еще один день среди нас.
Попробуй, полюби его,
хотя бы на минуту.
2. Нет теплоты. В ладонях
от рукопожатий - тяжесть
и еще - соринка в уголочке глаз.
3. За разговором пара поцелуев
и прикосновения мои.
Холодный бархат под рукой еще.
4. Надолго ли к себе, чтобы подумать,
хоть еще немного о тебе?
5. Какими бы не были, мы еще там.
6. Еще на пару дней восторга,
как на пол часа в пальто на кухне
в ожидании глотка кваса.
Потерян день и вместе с ним
рукопожатия, улыбки,
назойливый словесный грим
на дне неправильной бутылки.
Потусторонний диалог
под лимонад и сигарету
о том, кто может или нет
пройти по улице раздетым,
сворачивает мысли в узел.
Спасибо мир тебе за то,
что в нем уже все без тебя.
Спасибо мир за что, тебе
уже не надо говорить спасибо.
Спасибо мир, за то тебе
уже не надо говорить спасибо.
Спасибо мир тебе за то,
что до сих пор не помогло.
Спасибо мир тебе, за все
еще не выписали счет.
Целую, но куда, во что?
Опять я, то туда, сюда.
Подъезды, улица, вода.
Спасибо мир тебе и все.
Завидую себе, что он,
Сказал тебе, что это - я.
Я столько раз себе про это,
что стало не понятно, я про что.
Твоя большая неудача -
мое больное я на все.
Я понял за секунду до,
что все равно куда, в кого,
но, не смотря на это, я,
не делаю, как это на.
Давно, не чувствовал себя
я так, как это уже есть
и каждый шаг внушает мне,
что это так на самом де-
ле.
Звонок-соблазн не лезет в уши,
наверное, я все прослушал,
остались только в трубке
опять короткие гудки.
Придумай что-нибудь себе,
еще не зная для чего,
во всяком случае, за тем,
чтобы потом это узнать.
Зачем мне нужно то, о чем, увы, не знаю -
чтобы было.
Я плохо помню вас, но думаю о вас.
Какого цвета вы и где сегодня вы?
Наверное, вы там и память моя там,
хотя пока я здесь и вы, пожалуй, здесь.
Я плохо помню вас, но думая о вас,
вы все того же цвета, как тогда.
Наверное, я там, а память моя здесь
и вы, пожалуй, там, но где же я тогда?
Кто тебе теперь еще
выльет кислое вино
или скажет пару добрых
откровений ради смеха,
на подушку и лицо ?
Думаю о прошлом больше:
чьи ладони были тоньше,
чье дыханье дольше,
чьи ресницы ближе,
под каким дождем, пальто
какого неба, где, как жаль,
что это все, теперь
со мной остались те, кто проще.
Не меньше стало слов нежности нам,
снов ясности им,
на радость тем, кто, провожая взглядом,
молчалив и недвижим,
любим
и все любимы им.
Молчание не в тишине, но и не рядом.
Cтолько лет уже. Давно пора бы
перевоспитать его и отказаться
пользоваться даром,
но пока есть время до
его последнего ито
га,
чтобы до конца быть
честным перед богом.
Давно ли недавно мы будем жалеть,
не скоро ли скоро наскучит терпеть
мир под подушкой в четырех стенах,
в прятки играя с собственной тенью?
Свет, пару раз касаясь лба,
ведет полоску с подоконника
ко мне, где заблудилась темнота.
Он пару раз мелькнет в окне
и помешает заблудиться в темноте
мне.
Нечего больше ждать и терпеть,
даже в любви хватит, пора -
единственной, той, что твоя и моя
все.
И как не я, но вроде бы,
в походке нежности - нерукотворен,
преисполнен обладанием любви
и, как не я, любви покорен.
Я зря, на самом деле, зря,
хотя зачем и для кого ?
Твоих не мало было слов, да и не нужно.
Завернусь опять в свой плащ, бля,
никуда не выйду из своих сердец.
На всякий случай, ни на шаг.
В ответ ни слова - тишина ошибок.
Далеко и рядом прозвенит :
не сберегли осколочек любимого, любимой,
мимо края губ,
не сберегли секунду-радость и минуту-грусть.
Прости меня, я сохранюсь,
я сохраняюсь.
Кончилось июлем лето.
Снова под дождем в плаще
я мимо, как и раньше
своих откровений от витрин.
Я думаю о том, что никогда уже
мне в уголочках сна
не повстречаются ее прости, пока
и ее тайны.
Еще немного, не на долго
пусть побудет у меня твой запах утром,
когда не мешают спать трамваи и соседи,
когда каждому готов сказать спасибо,
лишь бы не погасли небеса
и небеса не гаснут.
Мы мимо поцелуев в середине красоты,
на половину от любви,
держась за руки,
такие, как могли
быть в одиночестве, чтоб не зачахнуть
в своей скуке.
Наверно, не правы и не любимы,
среди всех соблазнов в темноте,
сидели на балконе и курили
а ветер щекотал их по спине.
Как хорошо, что ты одна
и не обнять, и не вернуть
тебя за трели поцелуев -
далека и рядом.
Думая о тебе, я думаю о себе,
а, думая о себе, я думаю о тебе.
Опять вечер новой погоды.
Я многих помню среди тех,
кто мне не постучал в окно,
пока я трещины заклеивал
на их изношенном пальто.
Да и не раз, не три, не семь
седела осень в голове.
Никто не говорил любимая,
как я тебе и может ты.
Ты так давно уже, наверное, и я.
Кем стали мы, зачем
с тобою нам другие имена?
Зачем, куда, кому
цвет твой ближе,
запах, вкус слюны
дождя по капле на губах,
кому, куда, зачем
На сколько много Да
и мало Нет в тебе,
хотя без их достаточно другого
и других.
Нет больше никого, кроме тебя.
Зачем выдумывать слова, ведь есть люблю -
всего одно, единственное,
на всю жизнь среди других.
Тебе все равно
на сколько я ближе или дальше
в глубине на дне дня
для...
Нет больше никого, кроме тебя.
Зачем выдумывать слова, ведь есть люблю -
единственное, на всю жизнь,
на каждый день и на минуту.
Я много раз и никогда
тебе не говорил любимое люблю.
Все просто, даже сложное.
Оказываюсь сложенным
в четыре раза, той же, теми же и потому же.
Все тише свет, темнее музыка
и дальше от того себя,
лишь небеса не гаснут.
Как мало слов любимым, те же сны.
В обычной суете их без меня навалом,
только спи.
Всего лишь пару раз сказать три слова о любви,
чтобы на четверть ближе быть к пяти
из дорогих имен.
Всего лишь.
Волнения безлики, одиноки взгляды,
слов не меньше и не мало снов.
За каждым в пустоту направлена дорога,
но куда, зачем - не знаю и не помню.
Я все, короткое спасибо мне,
хороших на мизинце слов, хитросплетений,
роскошь, от которой мир
и в то же время - время,
в качестве приманки к смыслу твоей жизни,
к мысли о тебе.
Я в прошлом, как и ты.
На смену старым увлечениям
уже спешат другие, их не меньше.
К сожалению, там нет тебя.
Шаги за дверью не твои
и у меня не золотое сердце.
Не верю ничему - все перепутано:
сон, явь, сочувствие, прохожие, знакомых лица,
боль любимых, откровение мое - тобой.
Все было у меня, до мелочей,
теперь лишь мелочь, пустота
и нет дороги путешествия.
Ты подарила и взяла.
Минутой мимо глаз,
секундой у ресниц
я только повторял :
проснись, проснись.
Закрыв глаза,
на все тои звонки,
я только повторял:
прости, прости.
Всего лишь время, пару лет
в заброшенном сознанье от души.
На все мои да, есть твой нет,
на каждое прощание - прости.
Без будущего, навсегда,
в утрате скорби по любимой.
На все твои да, мои нет
и без прощенья быть простимой.
Когда я думаю, что будет завтра,
я думаю о том, что никогда
не успокоит нас земное благо.
Я думаю о том, что никогда.
10
10
|