Безумный писатель сидит
среди вас,
И, может, напишет о вас он
рассказ.
Он видит всю пустошь, что в
вашем уме,
Когда он на небе, а вы на земле.
Он знает о многом, но часто
молчит,-
В безумии мудрость никто не
узрит.
Молчит он о многом - обжегся
не раз,
Когда доверял людям
странный рассказ.
Судьба неизменна: скитаться в
бреду,
И верить в надежду, и падать
ко дну.
Но верен писатель гранитной
мечте,
Его предсказатель в воздушной
чете.
Лишь тот, кто мечту смог с
начала хранить,
Достоин писателя имя носить.
Гнёт ваших пощечин, то
склон, то гора...
Но бойтесь писателя
ручки, пера.
Он стерпит насмешки, упреков
овраг.
Но страшно, когда он - писатель
- ваш враг.
В нём сила свершенья, в нём
сила творить,
В нём сила вас, смертных, навек
осудить.
Он смотрит с верхушки на
всё, что вокруг,
И благо, когда он - писатель -
ваш друг.
Все ваши проблемы ему - суета,
Ведь так высока его в небе
черта,
И магия слов на бумагу
ложится,
И сбудется то, чему даст он
свершиться.
Лишь тот, кто мечте смог судьбу
подарить,
Достоин писателя имя носить.
Для вас он - безумец, сидит
среди вас
И строчит украдкой свой
новый рассказ.