Я пишу тебе с закрытыми глазами. Чтобы не упустить настроение. Чтобы ты веял на меня своим образом. Я пишу тебе. Я пишу стихи. Немного музыку, но больше в голове. Я представляю твои глаза. Представляю твои прикосновения. Да, я до сих пор помню, как ты запустил руку в мои волосы. Я очень сильно реагирую на прикосновения. Я вообще очень сильно на все реагирую. Я люблю запахи. Я люблю...
В моей голове не пустой звук. Там музыка. Она играет, то грустно, то бойко... Но я жду. Я жду любви, как дополнение к симфонии. Может, я просто растворилась в своей идее, в своей любви к тебе, не понимая, кем ты являешься на самом деле. Меня все время передергивает на сарказм. Но при тебе нельзя. Ты обижаешься.
Поверь, я не хочу ничего плохого. Я восхищаюсь твоей сдержанностью. Я просто восхищаюсь тобой. Но я не знаю, что делать. Я правда не знаю, что дальше делать. Может просто забыть? Но я не могу...
Я не могу тебя забыть, хоть я и пыталась. Я мечтаю об этом. Но не могу. Просто не могу.
Я схожу с ума от бессилия. Хочу чувствовать взаимность. Но мне так тяжело от непонимания. Мне тяжело осознавать, что ты мне не веришь. Хотя, может я тебе просто безразлична... надо признать - вероятнее всего, так и есть...
Захлебываюсь слезами и собственной совестью. Ты увидишь это, только если просмотришь мою страницу. И даже не заметки. Просто вот эту страницу. Я не хочу, чтобы мой бывший молодой человек Андрей читал это. Я просто этого не хочу. Потому что, я понимаю, что сама во всем виновата. Это я влюбилась, это я порвала отношения. И не жалею. Даже не смотря на безответность. Просто не жалею.
Плачу. Я романтик. Грешный, циничный романтик. С израненной душою. Зияющая дыра прямо посредине сердца кровоточит. С каждым разом все сильнее и сильнее. С каждым безответным письмом. С каждым признанием.
"Любовь это игра. Кто первый признался, тот и проиграл" - Я заведомо вне игры и в глубокой...