Незримые ткачихи умело плели полотно, их руки порхали словно мотыльки, лишь слег-ка касаясь его, добавляя в узор новые разноцветные нити. Какие-то из них постепенно блед-нели, какие-то резко обрывались, а какие-то сплетались в одну. Но это не нарушало целостности бесконечной картины.
Тем временем, на земле рождались и умирали люди, мир сменялся войной... Постепенно вера людей в судьбу истончалась, сменяясь уверенностью, что все грядущее зависит только от людей и их выбора. Рай, для забытых и проклятых богами. Но даже проклятые они остава-лись их детьми. И пусть вера иссякла, люди не были забыты и брошены. За долгие годы без-верья они стали только сильнее, научились жить, идти до конца, усмирять неподвластное и бороться за слабых.
Только разве знали они, что боги по-прежнему рядом? Что они не отвернулись и, что в каждой победе извечной борьбы, их поднимает с колен и ведет дальше рука незримой ткачи-хи, выплетающей тонкие узоры судеб на своем полотне?