И липы облетели уж,
И пылью приговорены
Длиннющие ряды
Уставших гаражей.
Дрожащий воздух тот ничей.
И зной течет из неба как ручей.
Я в чуждом затаении сижу
И ем тоску
О колющей прохладе декабря.
И в ссадинах земля...
И я...