Сидишь и ждешь вдохновения. Глупо как-то. Слова нехотя сплетаются в предложения, запинаются, хочется стереть их и записать снова. Попотчевать каким-нибудь эликсиром красоты, чтобы накарябанные каракули кривых букв становились прекрасными узорами древних росписей, таинственными символами, почетными знамениями. Верными друзьями, прислушивающимися к каждому порыву души, но они снова остаются неприметными печатными буквами, ровной строчкой идущими друг за дружкой, немного чужие, немного свои.
Потерянные чувства, потерянные слова. Иногда они разлетаются, обидчивые, что не вовремя записала, не вовремя. . . не успела, оставила коченеть на лютом холоде безмолвия. Разлетаются и не возвращаются. Как маленькие пугливые птички. Если место не прикормить, они не вернуться. Но так скучно просыпаться в тишине, утреннее холодное солнце, часто скрытое серым одеяло облаков, никак не может сравниться с прекрасным пением птиц, которые радуются поглощенные переливом собственных голосов, разделяют, радость утра, жизни. Но вот они замерзли и разлетелись по своим делам, и ты снова сидишь над белым листом и смотришь в пустоту, восклицая: "Ну, где же вы, вернитесь!" Но уже давно за полночь, и они не слышат, не вернуться, не найдут ту, которая так долго и безуспешно их ищет.
За окном стоит нескончаемая, пасмурная зима, хотя на календаре лето.