Мы, поэты.

Мы, слова в стихи, как в оковы, бросив,
Взяли смелость стать для кого-то богом.
Мы обложки книг, словно панцирь, носим,
Мы пленим девиц чётким резким слогом.

На бумаге мы и цари, и судьи,
Мы ведём войну против чьей-то правды,
Мы пророки, знаем мы то, что будет.
Каждый мнит себя втайне лучшим бардом.

И когда слова скинут цепи наши,
И шальная муза уйдет от скуки,
Нам, когда-то сильным, вдруг станет страшно.
Мы без рифмы как без желанной муки.

И не мы слова, а слова нас в цепи
Заковали и яд пустили в вены.
Мы в стихах как будто стремимся к цели,
А по жизни прячемся в жёлтых стенах.