Куда я из этого города? 
Он часто играет мной.
Неброское его золото
фонарной блестит белизной.

Когда же ночами лунными
разбиты его фонари,
он кажется мной придуманным,
мной познанным изнутри.

Он пахнет живыми липами
и краской скамеек косых,
и осенью весь осыпан он
листвой вечеров рябых.

В нем беглое время замерло
и кажется, что идешь
по юности, павшей замертво
у ветхих его подошв.

Куда я из этого города,
с боязнью крутых перемен?
Иглой моя жизнь  наколота
на желтом пигменте стен.