Я не там и не с теми, всё как-то не так
И я делаю то, что душе моей чуждо.
И возводится в степень малейший пустяк
И тому я не рада, и это не нужно.

Я хочу улететь, убежать наяву,
Куда ветром склоненная ива кивает.
Где колеса машин не истерли траву,
Где воздух, как воздух - нормальный бывает.

Убежать бы туда, где луга заливные,
Побродить по заре по зеленому раю.
Но заметила я, что цветы полевые
Вянут быстро, и я их теперь не срываю.

Этот хрупкий цветок в землю корнем ушел,
И родная земля его щедро питает.
Но - оборван жестоко и - в вазу на стол,
Как без воздуха мы, быстро он погибает.

Если в вазу попал - ещё хорошо,
Это значит, поездка была недалёко.
Это значит - завядший букет, колесо,
Не раздавит в пути безразлично-жестоко.

А садовый цветок? - тот для вазы рожден,
Он неделю стоит, а за нею другая.
Есть селекционер. Что же выдумал он?
Влил чернила и роза теперь голубая.

Мы похожи, не правда ль? Цветок - человек
В чьей руке оказаться и будет ли ваза...
Кто-то розой искусственной прожил свой век,
Кто-то как тот букет - под колёса и сразу.

Нет, ещё не конец, что я тут о цветах
И селекционер еле втиснулся в строчку.
Оптимизма зажечь надо искру в глазах
И поверить в себя: всё отлично и точка!

Снег - растает, мороз - на свой север уйдет,
Черно-бело вокруг станет разно-зеленым.
И ненужной хандры сам расплавится лёд,
Мир проснётся опять, молодым и влюбленным.

Я немножко раскисла, но это пройдет,
Пусть причина хандры не покажется лишней.
Скоро праздник у всех, только я в Новый год,
Буду вовсе не там, где внучата-мальчишки.

Чтобы меньше грустить, вот - пишу о цветах,
Только в мыслях всегда близнецы мои крошки.
Они вместе со мной в моих детских стихах
И присутствуют в том, что пишу я для взрослых!

Кишинев, 2019 г.