Инна Комова

Дерево.

Ты ни корявое, ни хворое,
Тебе ли на судьбу роптать?
Но пронеслось ненастье скорое,
И вот она - седая прядь.

Уже не сшить наряда нового -
Твой день у осени в плену.
И задувает ветер голову,
Разоблачая седину.

И что теперь тебя порадует
В долине выцветшей твоей?
Чужая жизнь, чужая радуга,
Чужой заблудший соловей?

10.08.04 г.