Аннотация:
Обзор финалистов Бс-2. Юлия Сиромолот
Без небольшого вступления не обойтись. Думаю, это необходимо. Мои критерии всем известны, они висят на БД-3 и с тех пор не изменились.
Как члену жюри, мне следовало бы не пускать наружу эмоции, но не вышло.
На мой читательский и судейский взгляд, качество текстов, представленных в финал, намного ниже, чем я могла ожидать от коллег по Самиздату. Отсюда то раздражение и брюзжание, которое, как шило в мешке, не утаишь...
Аматоры vs. Архетип
На мой взгляд, рассказ этот - явная жертва конкурса. Снисходительно ухмыляясь, автор тасует стереотипы (архетипы? "Разумеется, подумал я, но с какой стати?") - кино, сказочки, секс и насилие, секс и насилие...
При таком поверхностном, нарочито презрительном отношении к конкурсному заданию никак не могу оценить холодные игры в психологию, расслабленную злость автора и шаблонную, а-ля Даниэла Стил, половую жизнь персонажей.
Кроме того, как судья - выдаю билет на вылет всякому упоминанию собственно задания в конкурсных (подчёркиваю - в конкурсных!) рассказах.
Я не обнаружила в этом рассказе ни столь дорогих мне эмоций (чтобы аж платочек достать...), ни увлекательного сюжета, ни следов того, что тема вызвала у автора хоть какие-нибудь личные отклики.
Финальный абзац добросовестен, но больше всего он напомнил мне ощущения студента, который только что спихнул тяжко вызубренный экзамен, и теперь во всём ему мерещатся интегралы и архетипы...
Intro(version)
Ой, они зовут меня снова!
М-да... Иван Антонович Ефремов хотя бы ЛСД своим персонажам давал для ухода в "память предков"...
Страшно, конечно. Взрослый - или почти взрослый человек одержим типично подростковой мукой - осознанием собственного ничтожества перед миром, влечением к героической романтике силы, кровожадности и пр. "И пытались постичь мы, не знавшие войн, за воинственный клич принимавшие вой...".
Грустно, безусловно. Зато конец оптимистический - сумасшедшему хорошо...
Больше всего хотелось бы отметить неловкий, вязкий подростковый стиль, невнимание к слову. Для чего голова полна застывающим свинцом? Неужто застывающий свинец как-то по-особому тяжелее застывшего или расплавленного (это бы ещё понятно, такое жгучее ощущение при мигрени бывает). Для чего персонажи еле шевелят языком, тщательно ставя слова по схеме "подлежащее-сказуемое"? В общем, унылая метафора с инвалидом вполне относится и к тому языку, которым написан рассказ: бедному на точные сравнения, полному шаблонных фраз, эпизодов, речевых конструкций. Замечательные бывают перлы, например: Я рефлекторно расфокусирую глаза. Неужели это русский? Какие такие рефлексы (то есть безусловные реакции) заставляют героя невольно перевести взгляд (именно это он и делает)?
От помутневших зрачков по глазному яблоку расползлись тонкие красные нити лопнувших сосудов. Коллега, помутневшие зрачки - признак глаукомы, но не бессонницы или сумасшествия. Поверьте, так или иначе, вы ошиблись. Разглядеть сосуды, идущие от зрачка, то есть отверстия в радужке, невозможно, разве что Ваш герой альбинос... Напрасно вы в этом случае углубились в детали, ей-Богу...
Канцелярит и стилевая безвкусица правят бал: "по указанному выше плану", "локальный вулкан", "разнокалиберные энергетические коктейли" - особенно это? Он что, в магазин за "Бэрном" бегал? Или колу пил, от 0,25 до 2 литров? Разнокалиберные из пищи бывают только оливки...
Тема "Ветер и бубен", на мой взгляд, решена сугубо формально, она не проходит стержнем через весь рассказ, а ограничивается вполне стандартным эпизодом.
Готова долго, непрофессионально и занудно спорить о том, что память предков и коллективное бессознательное не есть одно и то же.
В общем, рассказ более-менее соответствовал бы теме прошлого Беса, где условием было острое нервное расстройство у главного героя.
Так что - увы. По всем параметрам - близко к минимальному значению.
Букинистический рассказ
Есть, есть коллективное бессознательное (хоть я и не знаю, что это такое!). В том, как начинаешь замечать пропитку мира реального (?) тем, другим, виртуальным (?). В архетипах, воплощение которых - всем-и-никому дающая-не-дающая русско-нерусская Натали Вуд.
Ну, Соней Мармеладовой-то гостья могла и не быть...
Физиология не пугает.
Тема - решена, хотя... ветра маловато.
Пожалуй, неплохо. Умело, но не холодно. Разве только малость... так, спишем на Питер.
Ветер над городом
А вот тут ветра много! И - мэй, мэй! - сколько прилагательных... В таком количестве - это, конечно, уже не ошибка молодого стилиста, а приём. А зачем? Не знаю, как остальной судейский корпус, "я вам не скажу за всю Одессу..." - но мне стало тяжко читать уже на втором абзаце. Русский язык изобилием частей речи славен, это не английский, сплошь из глаголов... Есть из чего выбирать. Для чего же тогда Вы нас так мучаете? Красота и красивость - разные вещи. Красота часто в скупости слова, в незавершённости речения - тем более, в психологически концентрированной прозе. Но не в этом случае, увы.
И опять шаманить будем. Удивительный образ бурят-монгольской девушки, сражающейся с математикой, был бы вполне трогателен, если бы так не торчали уши конкурсного задания...
А вот это, ей-Богу, искренне: и вдруг сквозь дрему я слышу странное предложение - выйти на балкон, подышать свежим ветром и постучать в сибирский бубен.
В общем, ветер отдельно, бубен отдельно.
Дон Кихот наоборот
Я люблю честных людей, которые с лёгкостью признаются, что про шаманов с бубнами они писать не хотят. Правильно делают.
Но всё-таки, всё-таки... Мы же с Вами на конкурсе. Где коллективное бессознательное? Архетипов где? Не вижу в мелкоскоп.
Хороший рассказ, написан неплохо, занимательный, но ни в коей мере не отвечает конкурсной теме и идее. АБС вставляли такие байки в "Хромую Судьбу", так то целый роман...
И грянул выстрел
Простите меня, коллега, но...
Я очень серьёзно прошу у Вас прощения. Потому что, как ни старалась, не смогла найти ни одной положительной зацепки в Вашем тексте.
Он а) ученически наивен в изложении, б) взят из отстойников ближайшего конкурса детективного рассказа, в) писан чудовищным якобы русским языком и не вычитан (затопил камен! О, горе мне! В обтянутом трико... Ай, вейз мир!). Трико - обтягивающее. Исчезают из поля зрения, а не с поля зрения - и пр.
Можно и д), и г) и даже ъ).
До такой степени всё худо.
Никогда - запомните, никогда не перегружайте рассказ действующими лицами. Пять-шесть их может быть в детективной повести ("Десять негритят" - как мне кажется, предел), но в рассказе - максимум трое: убивец, сыщик, помощник сыщика; жертва и мелкие антуражные персонажи не в счёт. И никогда не обозначайте их буковками, а если уже обозначаете - не расписывайте потом, ху из кто... Это скучно и уныло.
Клер больше приглашать нельзя, это ясно. Совсем обезумела. Кружится, закрыв глаза и схватив меня ниже пояса - не отцепить. Вообразила, будто произошло то, что никогда произойти не может. Она в самом деле испытала оргазм, боже, как это ужасно. ( ещё бы не ужасно... пенис жалко...- Ю.С.) Наверно, во всем виновата музыка.
Да уж. Как говорится, музыка навеяла...
На фоне таких эротических откровений просто смешно делать замечания о том, что ветер и бубен пристёгнуты безобразно, или что название банально до оскомы...
Ну, и наконец, со стоном, цитата дня: там его подвергли жестокому обскурантизму
Друг мой, подвергают обычно остракизму (сносок делать не стану, прочитаете в словаре сами). Это значит - бойкот, негласное молчаливое осуждение, общественный смертный приговор. Обскурантизм - это то, что по-русски называют мракобесием, и подвергнуть ему никого нельзя. Им можно только отличиться.
Идите, "учитесь, читайте", как сказал Тарас Шевченко... Бог с Вами.
Казино оживает в полночь
Нет, ну - после предыдущего рукоеда это просто-таки пышная дева-болотяница! Как бы даже и ничего. Как бы даже и дева... но всё-таки... протоплазменная какая-то.
Ладно, заканчиваю острить и перехожу на предмет.
Сдаётся мне, не только выражения матерные заменены в этом тексте облегчёнными, но и сам текст как-то легкомысленно витает... Ну, казино. Видно, автору нравится показать, что он знает дело изнутри. Хорошо. Верю. Ну, картонные персонажи-люди. Пёр и Фортуна почти хороши, но это разве архетипы? Не верю!
Рассказ, на мой взгляд, затянут.
Эпизод с ветром и бубном (опять шаманский! Да что ж вы все в одну дуду... или бубен...) пристёгнут до того боком, что даже неловко как-то.
Казнь
Рассказ этот, как ни странно, выглядит в финале лучше, чем в основном забеге. Даже эмоционально бедная речь немолодого человека в данном случае к месту. То ли мне сдаётся, то ли автор учёл многочисленные пени на казённость языка и поправил себя? Во всяком случае, перечитывая текст в финале, я уже не почувствовала такой жестокой оскомины, как в первый раз.
Коллективное бессознательное, пожалуй, есть - хотя бы на уровне описательном, без проникновения.
Повоенно-романтический, достоверный, документально-сентиментальный, без блеска - да и нужен ли этот блеск?
Думаю, что сам по себе, вне конкурса, рассказ не вызвал бы такого резонанса. Где грань между просто печальной правдой жизни и печальной правдой жизни художественного текста? Рассказ, пожалуй, царапает именно этой не-художественностью, обыкновенностью, серым цветом случившегося.
Безыскусный.
Не знающий свежести от природы, пригнутый самой жизнью, - вот он какой.
В этом его достоинство именно здесь.
Как кольцо из осколка снаряда, были такие после войны...
В этом случае не хочется придираться к тому, что бубен - это барабанная дробь.
Как дети
Счётчик Вухе вышел из строя...
И тут я рассмеялась невольному созвучию - счётчик-то в ухе! И отпали все мои язвительные замечания насчёт того, что были почти такие же детсадовские рассказики на первом Бесе, и что все мы не в силах вылезти за пределы своих же писательских стереотипов (и себя я при этом тоже разумею, как участника глухой Слободки).
Рассказик простой, как и предыдущий - безыскусный, ласковый, не холодный. Но его явно писал автор, уже чуть усталый от фанты и фэнтры, уже чуть-чуть слишком взрослый для детских игр и игрушек.
А ведь - будем как дети...
Нет, коллега.
Будем детьми - тогда на нашей стороне будет сила.
Как дети - мы не будем уже никогда.
Ключ от дома
Вот в чём огромный, на мой взгляд, недостаток научной фантастики как формы: наукообразность заставляет героев или автора (в данном случае обе стороны) вздувать объём за счёт неизбежных пояснений. А мне, как читателю, приходится тратить эмоциональные ресурсы своей души на честную попытку усвоить все эти прописи.
Последний по времени (в моей личной хронологии, могу и ошибиться) действительно удачный опус в этом роде - "Экипаж Меконга" Войскунского и Лукодьянова - пролежал в редакции почти два года именно из-за своего небывалого объёма, около двухсот страниц...
Стилистически рассказ, пожалуй, ближе к положительной отметке моей личной шкалы - есть живинка. Но я не понимаю нужды в научной начинке, не понимаю её вкуса, особенно в рассказе, где важно сцепление эпизодов и нельзя тянуть резину - и потому не могу оценить вполне это блюдо. Одолеть его и восчувствовать в полной мере я не сумела, перипетии канделоплетения вскоре заслонили героев и их чувства.
Как мне кажется, благодаря тому же НФ-подходу тема оказалась решена довольно "в лоб". Это, разумеется, не грех, но и к достоинствам отнести не получается.
Поэтому отмечаю оценкой скорее форму, нежели содержание.
Ковбои в подгузниках
Бубен есть.
Ветра нет.
Есть, почти наклёвывается что-то особое (не хочется говорить - оригинальное, так...) - и тут же гаснет в общих местах. Архетипические Бу, Агу и Эу балякают, как взрослые прорабы, только что не матерятся. Мама спасает (а, вот что было хорошо - настоящее не стреляет, а игрушечное убивает - но, блин, понарошку...)
Хлыст напомнил мне судорожно-смешные "Маски-шоу" - тоже не в пользу текста...
Не так уж и плохо - на общем пока что крайне низком фоне финалистов, но только на фоне...
Крошка-енот...
Этому фанту - десять звездюлей!
Ура!
Вот.
Наконец-то автор издевается больше над психологией как наукой, нежели над организаторами конкурса, которые НЕ ВИНОВАТЫ, выбирая тему... Они ведь хотели как лучше... И, между прочим, надеялись на вас, товарищи пишущие...
В то же время, и организаторам достаётся немного той палки, что о двух концах.
И правильно. Нечего такую заковыристую тему давать.
Выбрать объектом стёба стереотипы наших представлений о том, что есть архетипы, эдакое по-американски кухонное обличие психологии, сильно прикладное, причем прикладывают его к определённому больному месту, как фотку А.Чумака...
Словом, автор - молодец. Он выёживается как раз в меру, чтобы заслужить наш весёлый одобрямс.
Если, конечно, ему не пофиг.
Я нисколько не удивлюсь, если автор Почтальона и Жопы окажется автором и этого милого произведения.
Маски безумия
Не знаю. Хорошо начиналось. Сама так пишу. Может быть, поэтому текст не вызывает отклика и кажется нарочитым, просчитанным на эмоции... А я не ловлюсь в эти сети, пожалуй, оттого что слишком хорошо знаю, как их плетут. Высушенная тень "Двоих" мерещилась мне почти с самого начала - гораздо более язвительная, чем в бурлеске насчёт Масяни, увы, не попавшем в финал...
Или это оттого, что я никогда не была в Венеции?
Или оттого, что "увидеть Лондон - и умереть..."?
Платье цвета запёкшейся крови... Чёрно-красное? Чёрное? Тёмно-коричневое? Ладно, не в этом суть...
Маньяков сейчас так много, они так привычны. Потому даже взгляд изнутри, и цвета, и краски не заставляют меня поверить в то, что переживания героя для автора суть нечто большее, нежели качественное исполнение конкурсной темы на любимом инструменте.
Нет своей, авторской боли в этом.
Или я не почувствовала.
Очень жаль.
Молл
Рассказ безыскусен (ох, часто я это буду повторять!). Юморок, немного социальной сатирки, всё легко и ни к чему не обязывает.
Обсуждать и судить практически нечего.
Момент истины
Да! Вот это я понимаю. Морис Равель, "Болеро" - результат посещения металлургического цеха.
Автор пока неизвестен - "Момент истины", результат заурядного облома во время прохождения суровой школы жизни.
И мы будем убива-ать... Всех подряд. И делать это так же хорошо, как гильзы.
Я без шуток боюсь связываться с суровыми мужчинами, у которых за плечами школа жизни и такие глубокие понимания корней классовой ненависти.
Но придётся.
Нет, в принципе, хороший рассказ. Эмоциональный. Напряжение растёт, растёт, автор мастерски его нагнетает - и разрешается всё очень большой человеческой обидой - ну, что? Бастовать?
Да запьют они её в ближайшем кабаке.
И оторвутся на жёнах и детях.
И не надо нам рассказывать про то, что в следующий раз... Вот эта якобы серьёзность намерений и заставляет меня взять ёрнический тон: не верю.
Броненосец "Потёмкин" сделали тоже не сами по себе черви в мясе, а хитрые агитаторы, блудословы вроде пошляка и пройдохи Родиона Жукова (помните, "Белеет парус одинокий" - перечитайте, а мы-то думали - герой...)
Работяги же - пьют, бьют слабых и молчат. Вот и всё их геройство.
Кроме того, слишком много технологических подробностей (и на БД-3 я уже эти литейные байки встречала), и почти не заметен ветер, бубен и бессознательное. Разве что коллективное...
Вот что бывает, когда к хорошему производственному рассказу приделывают эстетскую тему.
Хотя приделано, надо заметить, изрядно. Значительно лучше, чем у многих и многих финалистов.
Нереальность
"Как всё, однако, символично", - подумал я.
Как всё запущено в этом тексте... Унылая многословная манера изложения. Чудовищные обороты речи, как то: Каждый звук, создаваемый при помощи порывов ветра то шелестом листьев, то дрожанием стекол в домах, то пустой консервной банкой, катящейся по асфальту... Что плохого сделал Вам действительный залог российского глагола, отчего звук у Вас создаваемый? Да ещё при помощи порывов ветра! Стёкла в домах дрожат только перед землетрясением или от взрыва. Или если трамвай проедет. И пр., в число каковых входят запятые через пень-колоду, чудовищные согласования... да много чего ещё входит. Всего и не перечислить. К Вредностям, друг мой, к Вредностям!
Кроме речи, существенный недостаток этого рассказа - неумение автора обращаться с такой штукой... кажется, она называется фабула. Если я не ошибаюсь. То есть - сюжет - это что. Фабула - это как. Так вот, в данном случае - почти никак. Я не верю, что человек, обнаруживший себя в ситуации Бредбериевского одиночки на Марсе, или, если угодно, в промежуточном мире Лангольеров, возьмётся ни с того ни с сего мыть полы. Может быть, и возьмётся. При хорошей мотивации. Например, оттого, что ему страшно выйти на улицу. Но он будет себя отчаянно давить, ловить звуки, реагировать всей кожей на этот страшный новый мир. Ваш же - ведёт себя как зомби.
Да он и есть зомби. Не хватило пока что, на мой взгляд, Вашей душеньки, чтобы ему кусок вложить.
Или опыта не хватило.
Да, Ваш герой рефлексирует - вроде бы как. Но делает это, к сожалению, на мой взгляд, так неубедительно и неумело, так вторично по отношению к уже перечисленным авторам и легионам эпигонов...
А фразу Я лежал и стремительно умирал я вполне рекомендую поставить в один ряд с бессмертным: "Волны падали вниз стремительным домкратом".
Боже мой! Смертельный ожог сигаретой там ещё...
Простите меня. Простите. Без оценки.
Оноаэ
Оноаэ - красивый и мрачный рассказ. Как Киану Ривз. И, хоть я ничего не извлекаю из почти трэшконкурсной путаницы физиологических деталей, всё же... Как минимум, автор верит в безумие и меня вынуждает поверить. Для меня как читателя достоверное безумие само по себе не есть ценность, но на развалинах финала Оноаэ, пожалуй... такая себе чёрная жемчужина. Это даже при том, что архетипы и бессознательное нам снова подменили просто расколотым сознанием.
Вот только живчиков называть микробами любви... нефизиологично. Микробы любви - почти то же, что и пыльца невинности.
И ещё - не удержусь, сознаюсь, - защищалась от напора автора тем, что вспоминала лемовского профессора Аффидавида Донду... У него тоже оказалось две с половиной матери, а отцом была чернокожая коммунистка...
Но, я думаю, серьёзный автор Оноаэ просто не снизойдёт до таких подлых подковырок
Осень в июне
Да. Почти. Почти то, чего ищу. Ветер и бубен немного нарочит (а покажите мне тут текст, где он не нарочит?). Машка иногда прорывается "вторым я" автора, не самой собою, потому что надо сказать, а не потому, что нельзя не сказать.
Но ведь это уже придирки! Хороший, точный русский язык. Немного стандартное развитие сюжета, но искупается силой чувства...
Я передохнула.
Пассионата
Экая у Вас байкерская "Песнь о Гайавате" получилась. Всех порешили.
Мне что - не жалко! Типа - да, скифы мы! Да, азиаты мы! Блока не хотите добавить на кол? Можно и целиком...
В общем, я бы по достоинству оценила чёрный юмор автора, когда бы он был безукоризненно оформлен. Но нет, всё тот же сон - запятые, "несмотря на" нужно писать слитно, да и с чутьём на слова у Вас неважно. Пустующая глазница - это отчего же? Пустует то, что может быть чем-то время от времени наполнено: комната, посуда, стойбище. Глазница - пустая, и только.
В целом текст, увы, показался мне чересчур программным и демонстративным.
Победить Судьбу
"Три смерти Бена Бакстера" Шекли изящнее, "День Сурка"- веселее. Стивен Кинг - пострашнее будет. А тут - что же, так... и не весело, и не страшно. И совсем не изящно, увы.
Огромный, просто как слоновый хобот, минус рассказа - корявый язык. "Ощущая радость трудностям" - да за это и повесить мало. Тридцать три похода вне очереди.
Ползём со мной.
Нет, друг мой. Никуда мы с Вами не доползём. Мы же договорились - художественные произведения писать, оценивать и пр. Явление глупому Ваньке Карла Юнга и речи об архетипах - это та-акой показатель Вашей лени как художника, презрения к целям, задачам и сути конкурса, знак такого отсутствия душевности...
Конкурсов на СИ и в сети так много... Для чего вы взвалили на себя этот бубен, для чего нанюхались ветра? Тем более, что всё это, по вашему мнению, "бездарно и бездумно"... Чтобы это сказать, не стоило гонять Ваньку в квест и демонстрировать сокровища сетевых библиотек по вопросам психологии.
Нечестная игра - вот что это.
Посеять ветер.
Неожиданно вполне читабельный гибрид трэшконкурса, шаманской темы (Господи! Дай ты им мухоморов, пусть успокоятся!) и буйной фантазии алкоголика. Запятых не хватает малость. Среди уныния и запустения финала - не так уж и плохо.
Почему зимой и т.д.
Очень милая сказка. В меру романтическая, в меру наивная, после учёных фольклористов 19 столетия такие писать - одно удовольствие, что по накатанной Северным Ветром колее лететь.
Замечание сделаю: старик "закемарил" - жаргону в сказке не место. Не по фене ведь ботаем, сказки сказываем. И название, коллега! С таким длинным названием только в конкурсе трэша выступать...
Рождение Восьмой Луны
С удовольствием узнала, что Чимэг означает украшение, я училась с девушкой по имени Эрдэнчимэг... такой привет из юности.
К фольклористике как основе для художественных текстов я отношусь очень положительно. Но этому рассказу, мне кажется, не хватает баланса между удивительным романтизмом имён, снов, самой немоты героини, чей голос тяжёл Восьмою луной - и интонациями лектора университета Дружбы Народов. Я не только всё время ощущаю груз чужой культуры, я всё время наставляема в ней - и это мешает насладиться красотой событий.
Свеча во тьме.
Ещё одна жертва детективного конкурса...
Отлучение от Церкви, коллега. Отречение - это когда сам отрекаешься, с какой стати об отмене этого объявлять?
Прекратите вешать ружья на стены в первом акте! Куда это годится? Да ещё так косноязычно: Будучи капитаном личной гвардии герцога, его больше заботили соглядатаи...
Язык Вашего рассказа ужасен. От этого одно средство - читать вслух. И всё, на чём слух запнётся, резать. И не описывайте всё подряд, мы же не слепцы и не недоумки!
Ваш язык беден сравнениями, почти не знает никаких литературных приёмов. Тут может помочь только учебник. Комиксы выкиньте вон, если хотите научиться писательству.
У отравленных, насколько я подозреваю, почти никогда не бывает белых, как простыня, лиц. Бледность от сердечного приступа синюшная. Обычно смерть при ингаляционном отравлении - это паралич дыхательного центра, удушье - рожа будет синяя или красная, как от цианида. Мелочь, но неприятно даже на общем унылом фоне текста.
Семеро.
Семеро гнусных. Удивительно детское нежелание признавать, что они - это "я сам". Апофеоз инфантилизма и нацменовских анекдотов. Печальная руина попытки решить заковыристую задачку ветра и бубна. Хорошего экзорцизма Вам, коллега...
Тряпка и ведро.
Я прямо прослезилась. Нет, не спешите стискивать зубы и поминать меня незлым тихим словом. Это хорошая история, только... Век таких притчей для меня лично уже прошёл. Но ведь - это для меня лично! История добрая, хорошо рассказанная - чего же ещё, по правде говоря?
Тщета С.Ч.
Из этого текста, впитавшего в себя, кажется, всю усталость от свободы двадцатого столетия (ой! Что это я говорю...), я вынесла сильное ощущение собственной неполноценности. Автор так умён, так ироничен и многозначителен, ему так аристократически смешны эти глупые хиппи-яппи, смешна тщета-дзын и её на самом деле очень глупые поиски, смешно всё, что составляет предмет его рассказа... Это уже какое-то обострённое эстетство получается, товарищи! Нет, я не в состоянии адекватно оценить этот текст. Тщ-щ-ета...а...а...
Удержать ветер
Все мои ассоциации - "Уродливый мальчик" Азимова, почему-то "Остров доктора Моро" - погорели. Да и слава Богу. Для себя я никак не могу, даже после многих прочтений, вывести окончательный результат.
Обычно я не обращаю слишком много внимания на то, что "на самом деле" в тексте происходит, если происходит верно с точки зрения чувств. Но здесь, мне кажется, автор не вполне высчитал реалии. И это отразилось на восприятии.
Мальчик?
Зверёныш?
Дети как звери?
Люди (взрослые) как боги?
Иные миры?
Иные (ущербные) сознания?
Слишком много возможных ответов, каждый из которых противоречит предыдущему - так как сам по себе способен создать в воображении недостающий сюжет. Именно потому, что их слишком много, оказывается невозможным принять это как "просто ситуацию" вынужденного разрыва двух любящих друг друга существ. Эта ситуация слишком обща, а осколочки реалий всякий раз дают слишком узнаваемые отражения. Потому вся картинка мерехтит и расплывается.
Хочу отметить довольно удачный, на мой взгляд, вариант разрешения темы. Бубен и ветер как связующее звено каких-то радикально различных культур. Не столько шаманство, сколько музыка. Правда, совсем без шамана не обошлось, но это уже вина, мне кажется, организаторов, которые в формулировке темы задали некоторые решения, сильно сузив поле поиска для авторов.
Чайка
С точки зрения языка, занимательности, формы - весьма приличный рассказ. Тема решена изящно и незаметно. Архетипов нет, да и "ну его на фиг, этот континуум!"
Замечания по форме будут, однако же.
Может быть, я и не права, но - проверьте, на всякий случай. Слово "нигилист" в русском языке, как мне кажется, перестало быть актуальным задолго до того, как вошло в него слово "шансоньетка". Нигилисты - это 70-80 годы позапрошлого столетия, самое позднее, а шансоньетка - это уже модерн, начало двадцатого. Тогда уже говорили - террорист. Разве что Ваше хронотопическое перемещение оправдывает... Тогда ура мне за мой верный глаз.
А вот это уже серьёзно. Контрамоцией балуетесь, батенька? На святое замахнулись?
Нет, ничего. Несмотря на то, что герой ужасно напыщенный, при известной выпяченности конструкций рассказа, назидательности его - всё-таки, один из безусловных лидеров и финала, и конкурса.
На мой унылый, усталый, измученный взгляд.
|