Она вчера сказала мне, что у меня, мол, маленький,
Что у любого дворника и толще, и длинней.
А я ж не дворник, я ж поэт! Куда ж мне, моя заинька,
Такой, чтоб сесть за стол мешал для творческих затей?!

Я говорил, послушай, мол, моё стихотворение!
Смотри, какие образы, какая глубина!
Она в ответ: "На тему глубины берут сомнения,
С таким, - сказала, - маленьким, не достаёшь до дна!"

А я сказал, что Машка, мол, в четверг была довольная,
И Ленка тоже давеча ушла, едва дыша.
Она тогда обиделась и в глаз дала мне больно. Я
Подумал - непонятная у них, у баб, душа.

Она сбежала к дворнику, пьянчуге и охальнику.
А я сижу и мучаюсь, нарыв в душе саднит.
Она сказала - маленький! Сказала, сука, маленький!
И как мне после этого теперь на свете жить?!