Это бредъ. Это сонъ. Это снится.
Это нищенскiй сирый азартъ,
Безпощадно безкровныя лица
И норд-остомъ измученный мартъ.

Это ревностный лай пулеметовъ
По безкрайней тифозной степи,
И отходъ черно-алой пѣхоты
Изъ за низенькой горной цѣпи.

Кони, палубы, люди, причалы,
Неразцвѣтшей акацiи сѣть
Точно крестъ на плечахъ генераловъ
И отъ паники сѣрая смерть.