На холмах, где ветер пыль таскает,
Стоит, как рок, забытое ранчо,
Где в пыли, как в петлях, зреют тени -
Рождение - как первый шаг на плаху.

Там стада рождаются для ножа,
Скот толпится у оград,
Лишь вздох - и жизнь уже ушла,
Как день превращался в закат.

Тяжелы копыта быков в хлеву,
Стук их - как ритм последней ночи.
Они на арене, в пыли, в бою,
Где кнут за ними следит и точит.

Родео в огне, петухи на бой,
Топор взмахнёт, поднимет забрало.
Самцы рождаются, чтоб пасть на кон,
И чтобы их кровь в земле играла.

А самкам осталось одно:
Рожай, корми, теряй всё снова.
Их жизнь - как замкнутый круг,
Как старая песнь без слова.

Но те, кто ещё не совсем ёбу дал,
Пытаясь сбежать сквозь стальные ограды,
Бегут, сломя кости, пряча оскал,
В надежде начать исполнять свои планы.

Кто-то сбежал - был быстрым, лёгким,
Кто-то упал, был пойман кнутом,
И их поведут на забойку снова.
Их крик растворяется в мрак под дождём.

И вот начался знатный пир:
Хозяева ранчо, за длинным столом,
Пасти в крови, на пальцах лишь жир,
Невинный ягнёнок загрызан был в миг.

Жуют и хрустят, давясь куском,
Разорвана плоть, отрезан кострец,
Печень и голень подали на стол,
Сердце, лопатки и даже глаза -
Всё отожрали,
Пир без конца.