Аннотация: Здесь буду выкладывать продолжение к "Рыцарю в серой шинели". Как обычно, через неделю, буду этот текст к основному файлу присоединять.
- А вы умеете расположить к себе людей! - Гарт ехал справа от меня и старался поддерживать светскую беседу. - Насколько я осведомлен, Коты склоняют штандарт только перед королем!
- Не знаю. Не был я в вашей столице.
- Так побываете еще!
- Может быть. Только я не очень туда стремлюсь. Мне и тут хорошо.
- Напрасно вы на меня обижаетесь, Сандр! Поверьте, я питаю к вам самые теплые чувства!
Может, не стоит так уж палку перегибать? Гарт может и выболтать что-то полезное.
- С чего бы это вдруг?
- Ну, отчего же - вдруг?
- Благодаря вам, я выбрался из своего захолустья и имею возможность быть рядом.
- А оно вам надо?
- Быть рядом с вами? Честно скажу - не очень. Все-таки... не обижайтесь, милорд, но вы достаточно зловещая фигура! Известно, что Серые рыцари не приходят просто так. У них всегда есть цель, неведомая простым смертным. Но... это мой единственный шанс стать чем-то большим, нежели управляющий у захолустного барона! У вас, милорд, свои цели и свой взгляд на вещи, возможно, вы и не поймете, каково это - иметь возвышенные порывы и прозябать в глуши...
Синдром лейтенанта из захолустного гарнизона? Плавали - знаем. Коротко пересказываю Гарту соответствующее этому настрою произведение Куприна. Он аж просиял!
- Вот! Видите, милорд, вы меня поняли!
- Ну хорошо, с вами все ясно. А графу-то вашему чего надобно? Наместник короля - куда ж выше-то? Разве что самому на трон залезть? А как соседи на это поглядят?
- Сумел захватить власть, не начал войны с соседями - никто не будет против.
- Интересно... А гражданской войны вы не боитесь?
- Не понял?
- Допустим, что король собрал свою армию. И пошла между вами война. Тогда что?
- У короля нет на это денег.
Ну, милок, это ты слишком уж оптимистично на жизнь смотришь. Есть у короля деньги. Уж на войну-то точно наскребет.
- Вы так полагаете, Гарт?
- Да вам-то какое до него дело? Вас уже дважды пытались убить его люди! За что ж его вам любить?
- Он не женщина, его любить не за что. Но любой порядок в стране лучше, чем война.
- Так не будет никакой войны! У короля нет войска. Даже ваши Коты, и те не поддержат его в этом случае.
- Ну-ну... ваши слова да богу в уши... А как вы нашли меня, Гарт?
- Вы назвали свое имя на суде. Судья доложил графу...
Ну, положим, все было не совсем так. Но, в принципе, понятно. Дарен здесь на двух стульях усидел. Сначала он меня как носителя тайны 'быстрых дорог' уконтрапупить пытался, королевские интересы соблюдая, а потом, выяснив, с кем дело имеет, к рукам прибрать захотел. Хорошо, что Мирна в недосягаемости для него. А то... я аж зубами заскрипел.
Кстати, а тайну 'быстрых дорог' верхушка мятежа своим подданным не раскрывает! В своих интересах хотят их использовать? Почему бы и нет? Система отлаженная, работает как часы, бабло исправно капает. А кто наверху - не один ли хрен?
На холме справа показалась церковь. Не отдавая отчета в своих действиях, я повернул коня в ту сторону.
- Куда вы, милорд?
- В церковь. Куда ж еще?
- А-а-а... - Гарт не нашел, что сказать, и замолчал.
Бросив поводья ближайшему всаднику, захожу внутрь. Тихо. Полумрак, только свечи горят у алтаря.
Стук сапог сзади.
Это мои сопровождающие.
- Не надо за мной ходить, хорошо? Постойте здесь, раз уж вам так надо меня видеть...
Послушались. Не хотят портить отношения.
Иду вперед. В церкви никого нет, только впереди виднеется одинокая фигурка в рясе.
- Добрый вечер, святой отец.
- И тебе, сын мой. Что привело тебя в дом божий? Да еще и с таким эскортом?
- Вы их знаете?
- Некоторых. Это... не самые ревностные из моих прихожан. Я и не помню уже, когда видел их тут в последний раз...
- Боюсь, святой отец, что и меня вы тут более не встретите.
- Не зарекайся, сын мой. Все в руках божьих!
- Все ли? Я хотел бы передать пару слов отцу Эрлиху. Вы его знаете?
- Епископу Эрлиху?
- Так он епископ? Не знал...
Коротко описываю священнику место встречи и внешний вид отца Эрлиха.
- Да, это он.
- Скажите ему, что его ночной гость разобрался в этом мире. И вполне в нем обжился. Мне не все тут нравится, и я, по мере сил своих, постараюсь кое-что изменить. Так сказать, обломать некоторые загребущие лапы!
- Не все мне понятно в твоих словах, - сокрушенно покачал головой священник. - Но я все передам. Куда ты держишь путь?
- К графу Дарену. Он очень хочет меня видеть. Не скажу, чтобы это желание было обоюдным...
Естественно, что к графу мы в этот день не попали. Просто не успели доехать. Как выяснилось, квартировал он вовсе не в городе. У него имелся свой замок, в котором его светлость и изволили пребывать. В городе он появлялся наездами, передоверив все дела своей канцелярии.
Так что и мы там тоже не задерживались особенно. Перекусили, передохнули, заменили нескольких лошадей и двинулись поутру дальше. В общей сложности, дорога до графского замка заняла почти два дня. Немаленькая, однако, здесь провинция! Я, надо сказать, вовсе не торопился лицезреть графа. Каждый день пути давал лишнюю фору отряду Котов, увозившему сейчас мою сероглазку. Что будет после нашей с графом встречи... не знаю, но лишнее расстояние между нами и Котами не помешает. Вот и не спешу, болтаю с Гартом, выслушиваю его сплетни и наивные мечтания. Ведь вроде бы умный мужик, начитанный даже, а слепо верит в обещания вожаков мятежа. Это сколько же их еще разочаруется в таких вот сказочках?
Однако все хорошее заканчивается, подошло к концу и наше путешествие.
- Вот он, Орлиный замок! - показывает мне рукой Гарт. Он счастлив, путешествие подошло к концу, а он блестяще выполнил свое задание.
Орлиный?
Скорее - Вороний, учитывая, кто в нем сейчас обитает.
Высокая центральная башня за неприступной стеной. Глухие ворота и поднятый мост. Прямо как в осаде сидят.
Прозвучал рог, и на стене засуетились фигурки.
Дрогнул и пополз вниз мост. Начали приоткрываться полотнища ворот.
К мосту подъехали только мы с Гартом. Конвой остался позади, в замок их не допустили. Уже подъезжая к воротам, я обернулся. Цепочка всадников медленно потянулась в обратный путь. То есть моего возвращения не запланировано? Учтем...
Вот и арка ворот, пробитая в толстой стене. Тут полумрак, солнечные лучи почти не попадают. Перегораживая путь, стоит редкая цепочка стражников. Мой провожатый снимает свой меч и протягивает его ближайшему стражнику. Вот как? Сюда не допускают с оружием? Вот уж хрен, товарищи бояре... со мной это не прокатит. Сижу недвижимо в седле.
- Милорд?
- Почему мы стоим? Кого-то ждем?
- Э-э-э... милорд... тут так заведено... все входящие в замок оставляют здесь свое оружие.
- Граф владеет языком глухонемых?
- Не понимаю...
- Рунный клинок позволяет мне разговаривать на любом языке. Если я его сниму, то перестану понимать говорящего. Как мы будем общаться с графом?
Это не совсем так, местный язык я уже вполне прилично понимаю и говорить могу, но откуда это знать Гарту? Он явно растерян. Перекидывается несколькими словами со старшим стражником и поворачивается ко мне.
- Клинок должен быть именно при вас?
- Не далее нескольких шагов. Так, чтобы я его видел.
- Но тогда, в деревне, его у вас с собой не было!
- Он был рядом. Со временем его способности к переводу, видимо, ослабевают. Или, что наиболее вероятно, клинку требуется подпитка кровью. Тогда он работает в полную силу. Я же за все время, кроме Вилема, никого им не убил.
- А молодой барон?
- Разве он погиб? Не знал... когда я его видел в последний раз, он был живым. Во всяком случае, клинком я его не трогал.
Встречающие в затруднении. Черт с вами, я сюда не напрашивался.
- Милорд, а если кто-нибудь из стражников будет его за вами носить?
Нашли выход!
- Можно попробовать... Только пусть не касается его руками, в смысле - острия пусть не касается. Мало ли... И чтобы я его видел!
Вот и договорились. Снимаю клинок и отдаю его ближайшему стражнику. Тот взволнован, видно, как у него градом течет пот. Ага, стало быть, электропроводность кожи у него высокая... ну-ка... Слезаю с лошади и под прикрытием этого незаметно щелкаю тумблером.
Резкий поворот и плащ, за моей спиной взметнулся вверх. Очень хорошо, как раз левую руку прикрыл... вот я ее вперед-то и протяну...
Триста пятьдесят вольт по потной коже... парня аж отбросило в сторону!
Клинок с лязгом упал на пол.
Стражники отшатнулись в стороны, испуганно вскинули оружие.
- Что это с ним, Гарт?
Тот испуган и взволнован не меньше стражников, но молодец, виду не показывает. Во всяком случае - старается.
- Н-не знаю, милорд... Эй, кто там? Посмотрите на своего товарища!
Но тот уже сам поднял голову, и с ужасом отползает от клинка. Проняло?
Прячу руки под плащ и отключаю батарею.
- Да... впечатлительные тут у вас стражники. Куда нам идти, Гарт?
Проходим длинными коридорами, лестницы, переходы - сам черт тут ногу сломит! И как только обитатели замка во всем этом ориентируются?
- Вот ваши покои, милорд! Граф примет вас утром. Сейчас он... немного занят, с вашего позволения.
- Да хоть послезавтра вечером! Я-то никуда не спешу...
Дверь закрылась, и лязгнул засов. Заперли? Похоже на то...
Ну что ж, дорога моя, надо полагать, подошла к концу. Жаль, конечно, так ведь и не увижу, кто там у Мирны будет.
А хотелось бы...
Оглядываю комнату. Вверху, почти под потолком узкие прорези. Бойницы? Вентиляция? Черт его знает...
Залягу я спать! Охота за мною подсматривать - хоть обглядитесь! Ничего интересного в этом нету. Не раздеваясь, только сбросив сапоги, заваливаюсь на кровать.
Сквозь сон слышал возню у двери, кажется, приносили ужин. Я их матерно послал неведомо куда. По-русски послал. Поняли они адрес или нет, но ушли. Должно быть, с картой сверяться потопали.
Утро началось со стука в дверь.
Стучали осторожно, видимо, предыдущие визитеры еще бегали в поисках пункта назначения. Вот нынешние гости и устрашились такой же судьбы.
- Кого там еще черти принесли?
- Милорд, ваш завтрак...
Вошедший парень сноровисто расставил все на столе. В дверях застыл стражник, с Рунным клинком в руках. Для верности клинок еще и тканью обернули.
- Эй ты, парень! Сюда подойди!
Стражник делает два шага и останавливается около стола. Протягиваю руку и вытаскиваю клинок. Кто сказал, что им нельзя мясо и хлеб резать? Можно. Цвет клинка не изменился. А вино размешать? В бокал не лезет? Острие туда сунем. Ух ты!
Клинок не потемнел, а окрасился в красный цвет.
И что же это тут такое?
Пить это я уж точно не стану.
Убираю клинок в ножны и машу рукой стражнику. Он возвращается на свое место. Вот и закончился мой завтрак. Напоследок могли бы и получше покормить...
- Милорд?
Кто это?
Годефрин пришел. Значит, к графу пойдем.
Снова переходы, лестницы.
В какой-то момент мы вышли на открытую галерею.
Красота-то какая!
Солнце яркое, видимость со стен превосходная. Вон, вдоль реки ползет цепочка всадников. Очередные гости? Милости просим, аккурат к похоронам и поспеете...
Вот и цель нашего визита.
Небольшой зал, стены уходят вверх и там теряются в полумраке. Овальный стол, за ним сидят несколько человек. Во главе стола благообразный дедок. Граф?
Подхожу к столу и, не дожидаясь приглашения, усаживаюсь. Так, чтобы видеть их всех. Вдоль стен редкая цепочка арбалетчиков. На них одеты... ушанки. Во всяком случае, уши на их колпаках плотно завязаны. Это чтобы не подслушивали, что ли? А командовать ими тогда как?
Стражник с Рунным клинком встает около графа. Это чтобы я его видел? На нем такая же ушанка.
- Слушаю вас внимательно, Ваша светлость!
- Как ваше настоящее имя?
- Александр.
- Очень хорошо. Вы, как я понимаю, догадываетесь, зачем мы вас сюда пригласили?
- В общих чертах. Вам не нравится король. По странному совпадению - мне тоже.
- Рад, что наши точки зрения совпадают. Если вы не возражаете, я бы обсудил этот вопрос подробнее.
- Валяйте!
- Хм-м-м... да! Король не располагает значительными воинскими силами, и его свержение - лишь вопрос времени.
- Вы так полагаете? Все ли дворяне королевства думают так же? Они готовы видеть на троне именно вас?
- Полагаю, что да. Они готовы!
- Мятеж Гарама вас ничему не научил?
Граф улыбнулся.
- Так вот вы о чем! Этот мнимый мятеж - всего лишь хорошо замаскированная попытка короля избавиться от ряда неудобных людей! Гарам и не собирался идти на столицу! Он был занят вырезанием под корень наиболее непокорных баронов!
Вот оно как... да, здешнему королю палец в рот не клади...
То-то Гарама так раскатали, прямо как лягуху тридцатчетверкой.
- Не знал... Это еще больше не добавляет королю уважения. Но раз у вас все так хорошо подготовлено - зачем вам я?
Вельможи переглядываются. Есть у них какая-то нерешительность. С чего бы это вдруг?
- Видите ли... милорд... смерть короля от руки подданного... оказывает плохое влияние на чернь. Все-таки, король... высшая фигура по отношению ко всем. Даже и к дворянству. Хотя и формально - все они равны, но...
- Примас унтер парес?
Граф удивленно поднимает брови. Ах, да! Это же латынь!
- Первый среди равных?
- Ну да! А вот смерть короля от вашей руки... тут вопросов не будет. Такие примеры уже были.
Вот и встало все на свои места. Понятно отчего, вокруг меня такие пляски. Серый рыцарь убьет короля, охрана убьет серого рыцаря, и на трон взойдет... этот благообразный дедок. Изящный поворот сюжета, нечего сказать...
- Что получаю от этого лично я?
Так, торг пошел. Пододвигаю свое кресло ближе к столу и наваливаюсь на него всем телом. Поза крайне неудобная для вставания, это любой понимает. Только вот я вставать-то и не собираюсь...
- Все, что вы пожелаете! Естественно, в разумных пределах!
Все, я уже труп в их глазах. Можно обещать золотые горы и реки в кисельных берегах.
- А конкретнее?
Щелчок тумблера.
- Чего бы вы хотели сами?
Сую руку под кольчугу и подбираюсь поближе к кобуре.
- Ну... так сразу и не скажешь...
В глазах графа вижу плохо скрытое презрение.
АПС скользнул в руку.
- Впрочем, одна мысль у меня оформилась совершенно четко!
- Какая же?
Ему уже скучно, я уже пройденный этап.
- Мне о ч е н ь не нравится вся эта ваша затея, граф! Да и вы сами! Король не сахар, но и вы все тоже... не подарки!
Ох, что-то он понял. Да поздно уже...
Выбитые пулями, от стола полетели щепки!
Первыми же выстрелами я снес ближайших ко мне мятежников и кувырком ушел под стол. А вот и ноги арбалетчиков. По ним и врежем!
Зал наполнился грохотом и истошными воплями. Мимо стола протопали ноги в солдатских башмаках. Носитель меча бежит?
Бах!
Уже лежит...
По столу с запозданием ударили болты.
Хреновато, братцы, у вас с реакцией...
Бах!
Стрелком меньше.
Бах! Бах!
Еще кто-то упал.
Выкатываюсь из-под стола и вскакиваю на колено.
Где арбалетчики?!
Вон они, двое, оружие перезаряжают. А остальные?
Кончились остальные.
Вскидываю пистолет.
Раз! Два!
Слева топот.
Поворачиваю голову туда. С выпученными глазами, размахивая мечом, несется один из мятежников. Отпрыгиваю в сторону и тычу в него левой рукой, предварительно согнув кисть.
Электричество и здесь не подвело, нападавшего отбросило в сторону.
Кувырок, смена обоймы. Патроны еще есть, но когда они кончатся? Лучше этого не ждать... Еще кувырок. Теперь в моих руках Рунный клинок. Ножны за спину.
Огибаю стол.
Вот он, граф.
- Ну что же вы, Ваша Светлость? Не хотите посмотреть мне в лицо?
Не отвечает. Под стол лезет. Жить хочет? Я тоже хочу, только вот из замка уже не уйти, не выпустят.
Тычок клинком, знакомое шипение...в кольчуге был граф...
Все.
Кончился мятеж...
Команды не отданы, и войска не выступят.
Прохожу по залу и методично проверяю клинком тела. У этой гидры много голов. Пару раз слышу знакомое шипение. Притворяетесь, ребята? Зря вы это... Или уж настолько я страшен?
Бух!
Это еще что?
В двери стучат?
Помощь пришла?
Проверяю пистолет и становлюсь у двери. В нее часто бьют тараном. Мне на голову сыплется всякий мусор. Подхожу к убитому арбалетчику и снимаю с него шапку, так хоть в волосы мусору не нападает. Не хочу выглядеть грязнулей.
Створки уже трещат, засов на двери ходит ходуном, того и гляди...
Отвалился.
Двери распахиваются, и в зал влетают несколько стражников с бревном в руках.
Взмах клинком, шипение...
Бревно со стуком падает на пол и катится в сторону стола.
В-в-жих!
Напротив двери стоят арбалетчики.
Перекатываюсь за колонну и огрызаюсь огнем.
Минус три...
Пат.
Я не могу выйти из зала. Но и сюда войти тоже никто не может. Желающие попробовать лежат грудой около двери. А другие выходы тут есть?
Не видно. Бегать же по залу, рискуя словить болт, желания нет. Вечера ждем?
Смысл? Устану и усну. Тихо войдут и повяжут.
Нет. Не войдут. Им страшно! Будут стрелять издали. Постараются как-то поджечь это строение. Интересно - как? Тут камень кругом.
Не знаю. Тогда и посмотрю, как поджигать начнут. И уж с собой постараюсь прихватить парочку-тройку особо упорных поджигателей.
Звук рога.
Еще подкрепление подошло?
Можно подумать, мне этих не хватает.
Ладно, пока суть да дело, прикинем, что мы имеем?
Подход к дверям узкий, тут собирались долго отбиваться. Это плюс, ибо подойти сюда под огнем - затея гиблая. Сколько тут человек в гарнизоне? Около сотни? Десяток тут уже лежит, даже больше. Более пяти человек зараз сюда не попрет. Тут они все и лягут. Осторожно крадусь вдоль стен и собираю трофейные арбалеты. Семь штук. И болтов с полсотни, можно жить. Заряжаюсь... так, теперь стол бы набок... нет. Не смогу, тяжелый больно. А вот кресел в дверь накидаю, все труднее бегать вам будет.
Что там?
Белый флаг.
Говорить хотим?
Да ради бога, я человек не гордый. Отчего ж и не поговорить?
Идет. Маленький кто-то. Не факт, что безопасный, внутрь не пущу.
Да он и сам не лезет. Встал у двери и тряпкой машет.
- Чего тебе?
- Граф живой?
- Подох. Как последняя собака - от ранения в задницу. Лицом повернуться побоялся.
- Я могу видеть его тело?
Вот любопытный какой!
- Отойди от двери на десять шагов. И стой там.
Проскакиваю, маскируясь гобеленами, к столу. Вот он, покойничек. Хорошо, что не напротив двери лежит. Господи, ну и рожа у него! Неужто со страху так перекосило? Подтаскиваю тело к двери и быстро переваливаю на улицу. Прыжок в сторону! Не стреляют...
- Эй, там! Забирай своего покойника!
Подходит. Осторожно пытается приподнять труп. Тяжело, не получается. Тащит его волоком.
Все, исчез. С той стороны тихо. Выстрелов нет. Нету и движения.
Так проходит около часа.
Потом... все происходит как-то сразу. Я слышу звон доспехов и лязг металла. Идут?
Выкладываю перед собою заряженные арбалеты и взвожу курок пистолета.
Ну?
Шаги смолкли где-то рядом.
Снова белая тряпка.
Опять говорить?
- Подходи!
На этот раз идет уже кто-то другой. Высокая фигура в рясе... В рясе?
Попа прислали?
Ну, что ж, посмотрим, какой это поп...
Тот подходит совсем близко. Останавливается перед баррикадой и откидывает капюшон на спину.