Добрый день, Ольга Валентиновна. Я Вас очень люблю, тепло от Вас исходит и покой. Все вот эти Ваши задумки-записки, все эти худ/женсоветы, все эти утряски, реплики, мельтешение -- очень и очень милы, напоминают соседство доброй мамки с вязанием в руках. Что вяжет, зачем? -- спицы щёлкают, клубок тает, время бежит и в то же время не уходит, витает облаком для двоих, скрепляется узелками.
Я не знаю, как беречь мне Вас, как лишить этого чувства беды и опасности, как перестать быть "контрой" и стать источником того же тепла уже для Вас. Тревога Ваша -- это вечер и темень за окном, это всполохи и кашель сухой грозы.
Милая, милая Ольга...
Надеюсь, Вы простите мне эту импровизацию. Проба пера -- это всего лишь обмакивание оного да роспись. Наитие диктует невольные строчки, а свобода, с какой выводишь почеркушки, острым своим краем царапает бумагу и душу, какая не прочь пролиться дождём от первого же укола.
Отложите спицы и поднимите глаза. Долгий лучистый взгляд, полуулыбка, мягкие незанятые руки и секунда выраженного счастья, с каким приходит узнавание... и вздох. Так живётся таинству.